China et la grande fabrique

Alexis Salatko

Fayard, Paris, France

Quand Marc Dubreuil arrive à Limoges en 1847, c'est un gamin misérable, prêt à tout. Mais il a un don. Et un jour il s'imposera comme le Rimbaud de la peinture sur porcelaine, le grand maître des arts du feu, au prix de sacrifices inouïs, de patience, d'entêtement. La quête de la beauté et le talent suffisent-ils à affronter le monde ? Originaire de New-York, un négociant du nom de Hollister a de grandes ambitions pour cette porcelaine d'une blancheur surnaturelle dont toute l'Amérique raffole. Sous son i (...)

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Horowitz et mon père

Alexis Salatko

Fayard, Paris, France

Mon père se battait en duel au piano avec Horowitz. C'était il y a longtemps. Avant la révolution d'Octobre et la défaite de l'armée blanche, avant l'exil à Montrouge, avant qu'il entre au service galvanoplastie des usines Pathé Marconi pour nous faire vivre ma mère et moi. A présent, mon père a baissé sa garde. Alors, avant qu'il ne soit trop tard, j'ai décidé de l'emmener à New York. A Carnegie Hall. Ecouter Horowitz une dernière fois. Mais je ne sais pas ce qui nous attend... Né dans les années soixante (...)

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Milledgeville, sanctuaire des oiseaux et des fous : Flannery O'Connor, un autoportrait

Alexis Salatko

Fayard, Paris, France

Flannery n'a pas vingt ans et déjà un recueil de nouvelles à son actif lorsqu'elle développe la maladie qui a tué son père : le lupus érythémateux. Un mal incurable. Croyante et combative, elle accepte l'épreuve et décide de composer avec sa "lente agonie". Elle se réfugie dans la ferme familiale, coincée entre un pénitencier et un asile de fous, à Milledgeville, en Géorgie. Là, sous un soleil implacable, au milieu des paons, le décor est planté, il ne reste plus à l'artiste qu'à frapper les trois coups de (...)

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Un fauteuil au bord du vide

Alexis Salatko

Fayard, Paris, France

Je regarde la grue d'où mon père est tombé. Suicide ? Accident. J'ai voulu comprendre, enquêter. Je me suis pris pour le Marlowe du Cotentin. Mais on risque gros à jouer les détectives parmi ses propres souvenirs. Cherbourg, années 70. La ville brillait de mille hublots transatlantiques. Les chantiers navals où travaillait mon père tournaient encore à plein régime. Ma mère promenait en Jaguar sa beauté fragile de Russe en exil. Mais le bonheur est un fauteuil au bord du vide qui a vite fait de basculer. J (...)

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