Les trois policiers débouchèrent dans la chambre et, en travers du lit, découvrirent le corps nu et gras d'un homme d'environ 45 à 50 ans, à demi-chauve, et revêtus des désormais habituels sous-vêtements féminins de dentelle rouge. Le mort avait les yeux écarquillés et la bouche à demi-ouverte ; son visage figé semblait exprimer une totale surprise, voire un léger reproche.
- Il est mort comment ? demanda Aimé Brichot, en triturant la pointe de sa moustache.
- Étranglé, répondit le capitaine Sorpasso. Mais alors, étranglé très proprement : du travail de pro, je vous le dis !
- Et je suppose qu'il était marié... fit Corentin.
- Euh... oui, mais pourquoi supposez-vous ça ?
- Parce que, mariés, toutes nos victimes le sont, en ce moment... répondit sombrement Boris.

Christophe Montera laissa échapper un soupir fataliste : une fois de plus, en raison de sa peur maladive d'être en retard, il était prêt beaucoup trop tôt. Celle qu'il attendait avec des tremblements d'impatience devait en principe sonner chez lui à dix heures du soir, or il était à peine plus de neuf heures et demie. Et il savait bien que les vingt-cinq minutes suivantes allaient s'écouler avec une lenteur désespérante, exaspérante, comme un goutte-à-goutte à demi bouché. Et encore : à condition que sa visiteuse soit à l'heure ! Ce qui, avec les femmes, n'est-ce pas...
Le petit homme sec et nerveux se dirigea vers la chaîne Bose disposée dans l'angle nord du grand salon, dont l'immense baie vitrée offrait une vue imprenable et superbe sur le Champ-de-Mars et la Seine. Il y introduisit le CD qu'il écoutait au moins une fois par jour depuis des années : Lo mejor de Carlos Garde. Il mit l'appareil en route, après avoir choisi le mode de lecture «aléatoire», seul moyen pour lui d'être encore surpris par ce disque qu'il connaissait par coeur, bien que totalement ignorant de la langue espagnole, malgré ce que son nom de famille aurait pu laisser supposer.