Lorsque la Mafia avait provoqué la mort de la mère, du père et de la soeur de Mack Bolan, elle ignorait une chose : au Viêt-Nam, ses copains avaient surnommé Mack Bolan, le tireur d'élite,

L'EXÉCUTEUR.

La vengeance de Mack Bolan était simple et féroce :

TUER. TUER. TUER.

Il dévalisa une armurerie, déroba une carabine Marlin 444. Et, seulement habité de sa haine, il commença sa croisade meurtrière. Alors, les portes de l'enfer s'ouvrirent...

- Prend garde à toi Mack, ils appellent ça la "Force du Diable"... Un nouveau nom murmuré le long des côtes de Floride. Des pirates modernes sans foi ni loi.

L'aube venait à peine de naître sur ce jeudi où régnerait la Justice... Celle de l'Exécuteur !

C'était une aube blafarde et encore toute poissée de nuit. L'unique repère pour atterrir consistait en une mauvaise balise en chiffon, plantée au bout d'une piste en terre battue pour indiquer la direction du vent. Grimaldi fit un signe du pouce et survola les lieux à basse altitude pour une reconnaissance rapide. A ses côtés, Bolan vérifia que son Beretta était chargé avant de le glisser sous son blouson, et se mit à observer la configuration du terrain.
Une sorte d'îlot de plusieurs centaines de mètres de long, sur environ cent cinquante de large, enfoui au milieu de marécages herbus, il se distinguait à peine. On n'y voyait point d'arbres, mais un oeil exercé pouvait y repérer quelques traces de végétation, signe que quelqu'un, il n'y a pas si longtemps, avait essayé de cultiver ce lopin de terre échoué à la surface des eaux. Aujourd'hui, il ne constituait qu'une piste d'atterrissage rudimentaire, perdue au coeur des Everglades au sud de la Floride. Une de ces innombrables oasis à rebours qui émaillent les eaux peu profondes des marais. Sur celle-ci, rien de construit à proprement parler, hormis une petite jetée branlante à l'extrémité nord de la piste. Deux frêles embarcations y étaient amarrées et une barge de marais qui avait été tirée de l'eau.