Écrire pour rester debout :
Des colères très tendres et émouvantes. À lire.
(Livre dans la sélection du Prix Inter)

Un roman sur des sentiments authentiques de notre époque.
Lorsque tout se délite autour de vous ; comment VIVRE ?
Rester dans l'espoir de jours meilleurs...

Le non-dit des relations ou on ne peut que faire des suppositions sur le pourquoi, faute d'explications claires. On traîne ses interrogations.
Et pourtant on trouve la force d'avancer.

Vie de couples, vie de familles recomposées.
Chaque jour tenter de donner du sens aux moments que l'on passe avec les uns et les autres. Ceux que l'on aime.

Mais lorsque la vie au quotidien semble si fade et impossible à vivre, que l'on se pose la question d'un refuge facile dans la folie ou la maladie, comment ne pas céder ?

Lorsque sa vie se détraque. Pas pour de grandes raisons ou douleurs, juste parce que le temps passe et que rien ne semble durer !...
L'auteur nous livre sa façon positive de faire.

Pas roman «prise de tête».
Juste sa vie, son vécu, ses réflexions.
«Pourquoi les choses se délitent-elles au moment justement ou nous pensons les retenir ?»

A travers sa vie, c'est notre vie que l'auteur nous aide à regarder et espérer. «Droit dans ses bottes», il nous fait partager sa force de vie.

Une famille qui se décompose autour du narrateur, porteur d'un chagrin à longueur d'enfance. Le passé imprégnant le présent à coup de bouffées d'angoisse. Un fils à la limite du supportable, vengeur et douloureux. Des compagnes aimées, trop parfois, fétichisées. Des nuits d'insomnie. Passer le reste du matin avec bonheur sur un vélo. Et tous ces mots, inscrits dans l'immédiateté des conflits familiaux, des peurs et des colères.
Un roman à vif, sans compromis. Nécessité de l'écriture. Écrire pour sauver sa peau, quel qu'en soit le prix à payer.
Sincère. Bouleversant.

«Comme c'est étrange que tout arrive au même moment, mon impuissance à aimer Hélène, la honte et l'humiliation que m'inflige mon fils en marchant sur les traces de mon père, en me ramenant au temps où nous avions affaire aux huissiers, aux avocats, aux tribunaux, à tous ces gens qui me font horreur, enfin le départ d'Anna qui met un terme à cette famille que nous avions cru réussir, mais d'où elle s'enfuit avec soulagement, exactement comme Hélène et moi nous étions enfuis de nos propres familles.
Comment avons-nous pu rater à ce point notre propre aventure familiale, alors qu'à chaque instant nous avons eu le sentiment de bien faire ?»

Inlassablement, Lionel Duroy écrit pour déchiffrer le chaos d'émotions dans lequel le plongent les événements de la vie. Avec ce roman, il tente de saisir les sentiments qui nous traversent quand nous sommes confrontés au conflit avec ceux qui nous sont le plus chers. À l'écart de tout lieu commun, loin des bégaiements de la morale ordinaire, il écrit cette fois dans l'urgence.

Lionel Duroy est l'auteur d'une dizaine de romans publiés aux Éditions Julliard, dont Priez pour nous, Trois couples en quête d'orage et, bien sûr. Le Chagrin.

Comme c'est étonnant, me dis-je, qu'Hélène, qui m'écrivait sans cesse lorsque nous nous sommes rencontrés, ne réponde plus à mes lettres aujourd'hui que notre famille se délite. Son silence me laisse si démuni, si tremblant, que je dois sortir marcher sur ce boulevard de Belleville que je déteste. Au lieu d'aller me coucher près d'elle, puisqu'il est tard, déjà, puisque je suis tellement fatigué. Hélène, qui me semblait si forte, ne sait plus, soudain.
On dirait qu'elle ne croit plus à tout ce qu'elle a prétendu depuis des années, me dis-je, tandis que je marche sur le terre-plein central baigné de crépuscule en direction du Père-Lachaise. Tout est laid, ici, me dis-je, contournant une barrière de chantier contre laquelle une femme s'est allongée sur un matelas auprès d'un caddie de supermarché bourré de saloperies : des cartons, des bouteilles, des vêtements dont les manches pendent sur le côté... Je revois Hélène m'expliquant comment m'organiser avec mes deux enfants, chassant les difficultés que je soulève d'une intonation chantante, d'un petit pas de danse dans la cuisine de notre premier appartement, se proposant de les conduire elle-même à l'école, à Fontenay, au volant de ma voiture, si je ne m'en sors pas certains matins. Hélène qui n'a que vingt-cinq ans, alors, qui m'aime et me l'écrit tous les jours, tandis que j'en ai quarante et tente de surmonter le départ d'Agnès, ma première femme, et de faire bonne figure auprès de David et de Claire, six et trois ans.
- Non, sûrement pas, Hélène, ce n'est pas à toi de conduire mes enfants à l'école.
- Marc !
Elle pouvait s'en aller, disparaître sur une si petite réflexion. Je souris en me remémorant combien Hélène était susceptible. Elle l'est toujours autant aujourd'hui, tant d'années après, me dis-je. Tant d'années après. Ce n'est pas elle qui a changé, c'est moi. C'est moi qui ai complètement bouleversé ma façon de lui parler pour ne plus jamais la blesser.
- Toi, papa, dit Coline, notre plus jeune fille, tu es comme un petit chien devant maman, tu fais ses quatre volontés.
- Oui, c'est vrai, Coline, dis-je en éclatant de rire pour lui montrer combien sa comparaison désobligeante ne m'atteint pas, mais c'est parce que j'aime ta maman.
- Ce n'est pas une raison. Après, madame se prend pour la reine, elle se croit tout permis.
- Bon, vous êtes chiants à la fin, nous interrompt Anna, on ne peut jamais parler de choses intéressantes avec vous.