Juillet 1970. Serge a 18 ans, il vient d'obtenir son bac et c'est le coeur léger qu'il part en vacances avec un ami sur l'île d'Oléron. Le jour même de son arrivée, il croise le regard d'une jeune monitrice et tombe immédiatement sous le charme de son sourire. Il ne pense désormais plus qu'à une chose : la revoir. Dans un paysage propice à une idylle, tous deux vont connaître une passion comme dans les films. Mais comme toutes les bonnes choses ont une fin, une séparation inattendue viendra compromettre leurs rêves et leurs projets. Pourtant le destin en décidera autrement et Leur donnera une seconde chance, en souvenir des moments heureux.

Dans Au hasard du destin, on prend plaisir à lire une histoire d'amour qui ne manque pas de romantisme et de galanterie. Un été inoubliable sur fond de carte postale, une histoire d'amour qui semble un peu trop belle et le lecteur est aussitôt emporté dans ces années 70 où l'on allait au dancing se trémousser sur du Diana Ross. A coup sûr, beaucoup se reconnaîtront dans ce roman aux accents idéalistes.

Après une légère bousculade due à l'affluence exceptionnelle de cette journée migratoire, nous voilà enfin installés dans un compartiment du train Corail 2172. Quelques secondes d'attente et il quitte lentement les quais bordelais, se frayant un passage au travers de l'impressionnant noeud ferroviaire. Le reste de ville défile, au rythme de la vitesse qui peu à peu s'accélère et bientôt, les dernières maisons bordant la voie disparaissent dans la brume et le passé délaissé par nos esprits, en quête à présent d'avenir tellement souhaité.
Le Paris-Vintimille, tracté par une locomotive diesel, fond dans l'espace de cet après-midi maussade, fouillant à grands coups d'avertisseur l'épaisseur diurne. Il glisse plus qu'il ne roule, transperçant sans complexe l'air humide, tel un énorme rapace à la poursuite d'une proie. Les yeux versés en direction de l'extérieur happent au passage quelques images fugitives, s'encadrant dans la vitre embuée. Là, en contrebas, le fleuve, chargé d'alluvions, puis, un peu plus loin, un petit hameau isolé, duquel un clocher émerge difficilement de la grisaille. Les vignes, en voie de résurrection, occupent maintenant l'essentiel du décor. Les Graves, le Sauternes, le Sainte-Croix-du-Mont, le Loupiac se disputent le territoire. Comment pourrait-on imaginer, en découvrant ces tristes alignements de squelettes torturés et noircis, que cette culture, par ses fruits récoltés, pressés et vinifiés, donne une si grande renommée à cette région ? Une somme d'expérience que les Romains, bien avant nous, maîtrisaient déjà. Chaque mètre, chaque hectomètre, chaque kilomètre de voie franchie nous éloignait un peu plus des drames vécus, des souffrances endurées et du désordre insupportable, ayant, ces derniers mois, habité nos âmes. Je ne sais pas si nous fuyons l'abject ou si tout simplement nous rentrons. Seulement, le fait de me retrouver avec elle, libre, devient le moment rêvé depuis des semaines. Oui ! Plus que jamais Michelle m'apparaissait comme une nécessité absolue, l'identité même de ma vie. Notre printemps intervenait après cet hiver rigoureux, l'éclaircie naissait après les violents orages. C'était ce que nous espérions, ce que nous vivons, aujourd'hui. Enfin, une nouvelle ère s'ouvre à nous, réanimant notre flamme toujours vivante, sur laquelle la fatalité, jusque-là intraitable, n'aura à l'avenir de choix que celui d'expirer.