Je suis mort il y a vingt-cinq ans. À vingt-cinq ans. D'une mort pas belle. D'abord tombé, le bec dans le sable, sur la plage de Coney Island. Désolé, Mr. Reed, même avec la meilleure volonté du monde, je n'aurais pas pu «jouer au football pour le coach» ce jour-là. Mal allongé, j'ai failli en rire.

Coney Island - Le Havre - Paris.
Cette chronique des derniers mois d'un jeune dandy de province condamné par une maladie mystérieuse est aussi l'histoire singulière de ces quelques années intenses où toute une génération de «jeunes gens modernes» basculait soudain de l'insouciance des seventies dans l'inexorable folie des années 80. Vif et tendu, avec un rien de mélancolie et beaucoup d'humour, cet instantané capture l'essence même d'une époque. Les filles portaient alors des t-shirts Alice Cooper, les garçons tombaient sous le charme de Mireille Perrier, Boy Meets Girl. Boys meet boys aussi. Tous avaient du mal à croire qu'on pouvait aimer et en mourir, le rock était la vie et chacun se rêvait plus ou moins chanteur pop. C'était il y a vingt-cinq ans.

Musicien, journaliste et biographe, Jérôme Soligny est également compositeur, notamment pour Etienne Daho. Conseiller de la rédaction de Rock&Folk, spécialiste de David Bowie et des Beatles, il partage son temps entre Paris, Londres, New York et Le Havre, sa ville natale qui reste son point d'ancrage. Je suis mort il y a vingt-cinq ans est son premier roman.

Extrait de la préface de Kent

J'ai entendu parler pour la première fois de Je suis mort il y a vingt-cinq ans à l'occasion du deuxième Rock'n'roll Christmas crue Jérôme Soligny avait organisé avec son ami Laurent du Mac Daid's, pub I rock navrais où je partageais ce soir-là l'affiche avec les Lipstick Traces. Jérôme mentionna, sans plus, le roman lors du petit déjeuner du lendemain, entre un croissant et un scoop sur la réédition d'un Bowie à venir. Je fronçai légèrement le sourcil, mais ne relevai pas, pensant avoir mal entendu. Jérôme consacrait ses journées kingsize à l'élaboration de writing on the edge, un pavé regroupant vingt années d'écrits sur le rock, lorsqu'il ne peaufinait pas jusqu'à l'excès son prochain album de chansons. Sans compter ses chroniques musicales, traductions et autres exercices de rédaction. Jérôme se levait tous les jours à 3 heures du matin pour se mettre à la tâche, quand il ne se couchait pas à la même heure au retour d'un concert parisien. Il n'avait pas le temps physique d'écrire en plus un roman. Oui, j'avais mal entendu. Un mois plus tard, il m'envoie un e-mail avec une très belle photo du concert au Mac Daid's, suivi d'un post-scriptum : «Veux-tu lire mon (petit) roman ? Je cherche un préfacier.»
C'était donc vrai ! L'animal avait trouvé le moyen de le faire en plus des activités précitées. J'apprécie sa plume. Immédiatement, je fus curieux et impatient de découvrir son récit. L'exclusivité et la requête de son auteur me touchaient beaucoup. Je fis une pause dans la rédaction du livre en cours et entamai illico la lecture de son manuscrit.