L'histoire d'une famille parfaite vivant leur rêve américain à leur manière. Jeune couple, Adam et Cynthia, se font vite une place au sein de la société de nouveaux riches new-yorkais. Lui, est devenu un magnat de la finance et elle, se consacre à de braves oeuvres caritatives. Tout y est : les stéréotypes et les paillettes. Mais, le vernis s'écaille et laisse apparaître divers sentiments : la dépression, la frustration et la colère.
Jonathan Dee dévoile une famille très unie mais étrangement originale. Les personnages peuvent se montrer attachants et détestables simultanément. C'est le grand paradoxe de ce roman. Une vraie réussite littéraire.

Adam et Cynthia ont tout pour eux. Mariés à la sortie de la fac, ils forment un couple parfait auquel rien ne résiste. Deux magnifiques enfants et une brillante carrière dans la finance plus tard, leur beauté, leur provocante jeunesse et leur insolente réussite sont toujours inaltérées. Le monde autour n'existe pas, ou bien par le frisson du danger qu'il procure, mais leur noyau demeure, irréductible et indestructible, telle une forteresse dorée. Au coeur de cette famille, le roman dépeint son paradoxe : une intimité de papier glacé, des êtres humains prisonniers de la machine à succès qu'ils ont créée, et les effets décadents de leurs irrésistibles appétits. Portrait d'une famille américaine étourdie de désir, d'argent et de beauté, Les Privilèges, bûcher des vanités du 21e siècle, brosse le tableau remarquablement subtil et cynique d'une nouvelle classe sociale, les ultra-riches, et pose sur l'Amérique post-11 Septembre un regard qui interroge, observe et fait saillir l'absurde, le vice ou la déshérence de personnages en fuite.

Jonathan Dee écrit pour le New York Times Magazine, la revue Harper's et la Paris Review. Il enseigne à l'université de Columbia. Les Privilèges est son quatrième roman, le premier publié en France.

«Virtuose dans sa langue, intellectuellement subtil, complexe et vif, Les Privilèges est aussi un roman très drôle qui procure un immense plaisir de lecture.»
Richard Ford

«Un délice à chaque page, une merveille de maîtrise, entre empathie et distance critique.»
Jonathan Franzen

«Les grands esprits littéraires s'attaquent rarement à des sujets comme l'argent et la classe, et c'est une des raisons pour lesquelles le roman de Jonathan Dee est si important et fascinant. C'est aussi une méditation émouvante sur la famille et l'amour absolu. À lui seul le tour de force du premier chapitre vaut le détour.»
Jay McInerney

Un mariage ! Le premier d'une génération ; les futurs époux ont tout juste vingt-deux ans, ce qui est jeune pour l'époque. Leurs amis, pour la plupart, ont pris l'avion et sont arrivés hier, et Pittsburgh a beau compter un demi-million d'habitants, ils affectent, avec humour et snobisme, de se sentir désorientés, parce qu'ils viennent de New York et de Chicago, mais aussi parce que c'est le sentiment que leur inspire l'événement, sa nouveauté troublante et magique, comme s'ils se retrouvaient tout à coup au milieu de nulle part. Enfants ou adolescents, ils ont tous, évidemment, assisté au mariage d'un oncle ou d'un cousin, ou même dans certains cas de leur propre père ou mère, ils savent donc, à cet égard, à quoi s'attendre. Mais en tant qu'amis et contemporains des fiancés c'est pour eux une première, et ils associent leur excitation inhabituelle et chaotique à la crainte de se voir entraînés par des pairs dans le monde des adultes responsables, un monde dont la porte de sortie disparaîtra derrière eux mais pour lequel, fièrement, ils ne se sentent pas prêts. Ce sont des adultes qui font semblant d'être des enfants qui font semblant d'être des adultes. Hier soir, mettant un terme au dîner de répétition, le directeur du restaurant, débordé, avait menacé d'appeler la police. Le jour qui vient se profile comme un composé instable d'esprit de sérieux et de délire provocateur. Neuf heures avant la cérémonie prévue à l'église, beaucoup d'entre eux dorment encore, mais déjà les vieux murs épais du Pittsburgh Athletic Club semblent bourdonner d'une effervescence insolente.
Mi-septembre. Depuis Labor Day, la moitié ouest de la Pennsylvanie est prisonnière d'une vague de chaleur tardive et débilitante. Cynthia se réveille dans la maison de sa mère, dans un lit où elle n'a ouvert les yeux que cinq ou six fois dans sa vie, et sa première pensée va au thermomètre. Elle enfile un tee-shirt au cas où quelqu'un d'autre serait levé, passe devant Deborah (jamais Debbie), son exaspérante demi-soeur vautrée sur le canapé du salon dans son pyjama de flanelle, à moitié affalée par terre, et fait glisser la porte qui donne sur la terrasse, d'où elle aperçoit au loin quelques oriflammes en berne sur le golf de Fox Chapel. Frais, agréablement frais disons, bien qu'il soit trop tôt pour affirmer quoi que ce soit. Il doit à peine être sept heures. Elle ne s'inquiète pas. La vision de cauchemar de ses demoiselles d'honneur se collant des bouteilles de bière sur le front pour se rafraîchir, ou encore d'Adam essuyant la sueur de ses yeux au moment de lui dire oui, ne réussit qu'à dessiner un sourire sur ses lèvres. Elle n'est pas le genre à se laisser anéantir si les choses ne se déroulent pas à la perfection ; ce qui compte c'est que ce jour reste inoubliable pour tous ceux qui la connaissent, que ses amis aient des histoires à raconter. Elle rentre à l'intérieur, ses traces de pas disparaissent derrière elle dans la lourde rosée qui embue la terrasse en planches de cèdre.