Cinq. Ils sont cinq prisonniers de luxe dans une villa de Los Angeles, en raison du contrat qu'ils ont signé avec Don Miller, le patron du studio ; lequel leur a donné quelques semaines pour accoucher d'une comédie musicale. Ils sont bons, ce sont même partie : scénariste, dialoguiste, compositeur, créatrice de lyrics. Trois hommes, deux femmes. Élégants, impertinents et caustiques, bien dans l'esprit d'Hollywood. Mais nous sommes en 1950, la «chasse aux sorcières» a commencé et l'ordre règne, l'ordre de McCarthy. Ils rêvent de passer entre les gouttes. N'empêche, les temps sont difficiles...
Il paraît qu'une comédie musicale, ça finit toujours bien. Oui, presque toujours...

Une intrigue subtile. Des personnages attachants, amoureux, jaloux, délateurs, courageux.
Un roman qu'on ne lâche plus.

Comédie musicale est le trentième livre d'Hervé Hamon (Génération, Besoin de mer, Le Vent du plaisir, Paquebot, Toute la mer va vers la ville, La Diagonale du traître) et son quatrième roman.

Hervé Hamon est écrivain, éditeur, cinéaste et scénariste. D'abord auteur de grandes enquêtes à caractère sociologique (Tant qu'il y aura des profs...), il s'est tourné vers des essais et des récits plus personnels et littéraires où la mer occupe souvent une place importante (Besoin de mer, L'Abeille d'Ouessant, Le Livre des tempêtes). En 2005, il est élu écrivain de marine. En 2006, il quitte les éditions du Seuil, où il a publié 23 livres et édité 250 titres. Il collabore à divers journaux, notamment Le Nouvel Observateur, Geo, Ouest-France et Le Télégramme.
Il a obtenu, entre autres, le grand prix Henri Queffélec du livre maritime et le prix «mer» de l'Association des écrivains de langue française pour Besoin de mer, le prix de l'ACORAM pour l'Abeille d'Ouessant, le prix du Cercle de la mer pour Au bout de la remorque (avec Charles Claden), le prix Nadar pour Le Livre des tempêtes (photographies de Jean Gaumy).
Hervé Hamon est aussi documentariste et scénariste de fiction. À bord du remorqueur Abeille Flandre, il a tourné et réalisé Chasseurs de tempêtes, grand prix du film d'aventures.

- Alors voilà, dit Lester. Voilà le début. Écoutez bien, on va rigoler.
Dans ces cas-là, les pommettes de Lester tournaient du rose au violet, même à jeun, ses grosses lèvres se mettaient à trembler. Il ôtait ses lunettes épaisses, les gardait à la main, les agitait au fil de la diatribe, soulignant les périodes. Et restait debout - son corps trapu devenait immense. Tania, en retrait, droite et silencieuse, toute fine par comparaison, opinait aux moments clés, histoire de souligner que cette histoire, cette fameuse histoire, était aussi née d'elle.
Extérieur nuit, annonçait Lester d'une voix tonitruante. Près de la gare centrale. Le grand parking des taxis. Il est plein, il déborde. Tout ce que New York compte de taxis est là, une marée jaune, un flot compact et irrésistible, un tsunami de taxis. C'est l'hiver, juste après le boulot, la nuit est tombée, une nuit opaque. En toile de fond, l'ombre des locomotives, leurs panaches rabattus par le vent. On n'entend pas les machines, mais leurs silhouettes bouffent l'horizon. Et il pleut. C'est peu dire qu'il pleut, tous les parapluies de New York ne peuvent étaler cette pluie-là. Elle est lourde et elle est gelée. Une pluie battante, infranchissable.
Le salaud ! songeait Tania, il raconte bien, rudement bien. C'est toujours la même chose : on a l'impression qu'il est en train d'inventer ça, tout seul, à la volée. Est-ce qu'il faut être un homme pour donner cette impression-là ? Est-ce que ça leur est réservé, bon sang ?
New York, expliquait Lester, est prisonnière de la cataracte, coincée dans un étau de nuit et d'eau. La foule est dense, pressée. Les gens, sur le bord des trottoirs, agitent désespérément la main, éclaboussés par les voitures. Et se mouillent vainement les jambes. Car les taxis, à cette heure, sont en grève. Une banale histoire de fric entre chauffeurs et compagnies, une histoire quelconque de pourcentages, de commissions, de taxes, de pourboires, vous connaissez la musique.
- Doucement là-dessus, l'interrompit Waldo.
- T'affole pas, Waldo. On rigole, on se contente de rigoler.
L'autre eut un geste sceptique de la main.