«Il s'éveilla d'un rêve d'échecs, de mitraillade et de désolation.» Il c'est Fredric Brown, auteur à succès, mais n'ayant pas pondu une ligne depuis un bout de temps. Brown a cessé d'écrire pour picoler et comme c'est un homme qui fait les choses consciencieusement, il descend un nombre de verres considérables, le tout avec constance et dignité (enfin pas toujours...). Nous sommes aux États-Unis, en 1965. Brown va croiser Roger Vadim, le réalisateur français célèbre qui se délecte de déshabiller ses compagnes à l'écran. La rencontre va être arrosée, explosive et de là va naître dans la tête de Brown - bien poussé par Vadim et l'alcool - l'idée du meurtre parfait. Mais entre le papier et la réalité, il y a un monde, monde qui va se résumer à trois jours de folie, dans une Amérique écrasée de chaleur, une course-poursuite noyée dans les cocktails avec un Vadim et un Brown survoltés.
«Au-delà du projet criminel, son plan le satisfaisait pleinement pour son aspect abstrait, strictement narratif : tout était si bien planifié, comment penser que quoi que ce soit puise échouer...» Et oui, comme dans tout bon polar, il y a une faille. Mais là, cela va être de la grande faille, presque une faille spatio-temporelle (nous n'en dirons pas plus) ! Autant le dire tout de suite, ce premier roman est excellent. Il marie tous les éléments d'un grand livre. Une histoire bien barrée (vous n'êtes pas sans savoir qu'en tant que fans de Tim Dorsey et autres auteurs de ce calibre nous sommes exigeants), une écriture somptueuse (et comme lorsque vous finissez un Sallis ou un James Lee Burke, les deux ou trois autres livres que vous essayez ensuite vous paraissent carrément fades) et un ton enfiévré (comme le sont les protagonistes principaux !). Il y a de l'alcool, en quantité, en très grosse quantité, certes, mais avec raffinement (enfin pas toujours !), la grande époque où l‘on mesurait les cocktails au poil de centilitre près. Le noir mêle le fantastique, la chute est diablement efficace (un changement de registre redoutable), bref un premier roman que certains auteurs au bout du dixième n'arriveront jamais à écrire, question de talent. Gageons que ce que l'auteur nous réservera par la suite sera du même tonneau ! Enfin, félicitons La Volte pour la qualité de ce livre (couverture, papier, police de caractère, index et vade mecum).

Arizona, été 1965. Fredric Brown, cinquante-huit ans. Écrivain. Myope, asthmatique, cacochyme. Aime les privés en imper, la gaudriole et les aliens narquois. N'a pas tapé une ligne depuis des mois. Alcoolique. Roger Vadim, trente-sept ans. Réalisateur. Trois mariages, deux divorces, quatre compagnes. Aime la vitesse, les liqueurs fortes, les filles toutes nues. Vit avec Barbarella. De la rencontre des deux hommes germe le plan d'un crime parfait.
Mais le destin est contrariant et c'est une course-poursuite déglinguée qui s'engage, des hauts du Nouveau-Mexique aux déserts de Basse-Californie. Tueuses sexy, carrosseries froissées, drogues récréatives et musique pop : Brown et Vadim percent une Amérique à feu et à sang, affrontant mille périls sans jamais lâcher le shaker. Au terme de la route les attendent leurs propres fantômes et la fin du monde.

Léo Henry est nouvelliste et scénariste de bédé. Une nouvelle parue en 2009 lui a valu un Grand Prix de l'Imaginaire. "Rouge gueule de bois" est son premier roman, un "road novel" sur l'amitié, virtuose et délirant. Il vit à Strasbourg, d'amour, de Tanqueray et de rêves confus.