Tony Vigorito a grandi à Cleveland, dans l'Ohio. Dans un jour ou deux est son premier roman. Il enseigne et vit à Austin, au Texas.

DANS UN JOUR OU DEUX

Tout commence par l'apparition d'un mystérieux graffiti sous un pont : "HO HO"
"Quand ?"
"Dans un jour ou deux."
Bientôt, le Dr Fountain, éminent généticien, se retrouve prisonnier de l'armée qui le contraint à travailler sur une nouvelle arme biologique, un virus baptisé Le Joueur de flûte. Frappées de folie douce puis de mutisme, les victimes voient disparaître leur capacité à communiquer entre elles.
Alors que son meilleur ami se fait embarquer pour servir de cobaye à une ultime série de tests, Fountain, entouré de responsables militaires et financiers encore plus fous que leurs patients, a pour mission de trouver l'antidote. Reste à savoir où ils en seront dans un jour ou deux.

Dans un jour ou deux s'inscrit dans la lignée des grands romans visionnaires américains. Cette satire biotech, variation brillante et délirante sur la fin du monde, est un Dr Folamour du XXIe siècle.

Dans un jour ou deux est un livre lyrique, profond et addictif.
CHRISTOPHER MOORE

Dans un jour ou deux a remporté l'Independent Publisher Book AWARD du meilleur roman visionnaire en 2002.

Bénéficiant d'un prodigieux bouche-à-oreille, ce livre d'abord publié à compte d'auteur a été repris par le plus gros éditeur américain en 2007. Depuis, le livre a été traduit en cinq langues et publié dans une douzaine de pays.

Dans un jour ou deux s'inscrit dans la lignée des grands romans de Kurt Vonnegut ou de Toni Robbins.

En raison de son style fantaisiste et irrévérencieux, ce roman est rapidement devenu un livre culte.
LIBRARY JOURNAL

Tel un Rabelais moderne calé en technologie, Vigorito domme à l'humanité la joyeuse et vive claque sur les fesses quelle méritait depuis longtemps...
CHRIS GENOA

Aucun événement, si ridicule soit-il, ne manquera de se révéler indispensable à quelque fortuite constellation future. C'est pourquoi, alors que je suis assis ici à siroter du café instantané dans ma prison de fortune, je suis poussé à me demander quand les accidents quotidiens de mon existence ont commencé à murmurer sous cape et à comploter pour me placer, moi, et peut-être l'humanité entière, dans une situation aussi particulière et aussi désastreuse.
C'est vraiment fou. C'est une variété de folie non encore découverte. C'est une singularité, quelque chose de radicalement nouveau, et je n'y comprends rien. En ville, tout le monde rit et chante comme si demain n'existait pas (et ce cliché pourrait bien s'avérer littéral), et moi je me retrouve à compter mes doigts comme un rustaud ébahi. En conséquence, il serait prématuré que je vous dise exactement ce que c'est, et donc, empruntant l'irritante habitude d'un de mes très bons amis, je dois temporairement laisser cela dans le vague.
Alors voici. Je pourrais théoriquement remonter le chemin des occurrences qui ont abouti à ça jusqu'à l'aube des temps (et peut-être devrais-je le faire), mais je ne peux prendre le risque de courtiser une régression aussi infinie. C'est une longue histoire, comme on dit, mais pas si longue que ça, et je vais donc plutôt remonter jusqu'à un point de départ beaucoup moins dangereux d'où lancer mon récit : le temps. Oui, parlons du temps qu'il fait. Accordons-nous un instant de flânerie nostalgique dans la sécurité du brouhaha, sous l'abri du mondain, où le lieu commun est commun et non quelque réminiscence brumeuse.
Il faisait un temps horrible. Chaud - d'un chaud poisseux, d'un chaud puant -, chaud comme un sauna fumant avec une vieille poubelle qui mijote dans un coin, et ça a duré comme ça tout l'été. La saison s'était fait enfariner par le diable météorologique El Nino au-dessus de l'océan Pacifique. Le Dr Blip Korterly, mon meilleur ami, dit qu'El Niño est un mot espagnol qui signifie "réchauffement planétaire". Il plaisante. El Niño signifie "l'enfant" (ou plus exactement "le petit garçon") et, de fait, ce sale gosse de phénomène climatique était accro au sucre et incapable de décrocher. C'est dans cette atmosphère hyperactive que Blip devint fou. Je me hâte d'ajouter qu'il ne devint pas ce que l'on pourrait appeler psychotique. Non, il se perdit quelque part du côté inoffensif de la déraison, un peu au sud du bénin, mais indiscutablement au nord de la démence.