1) Qui êtes-vous ? !
Un type qui écrit des histoires pour faire marrer ses potes et pleurer les filles.

2) Quel est le thème central de ce livre ?
Comment être désespéré mais pas triste.

3) Si vous deviez mettre en avant une phrase de ce livre, laquelle choisiriez-vous ?
"Sur mon vieux canapé en velours, elle et moi, on s'appréciait en se tenant à distance, un peu comme deux poteaux dans une clôture."

4) Si ce livre était une musique, quelle serait-elle ?
"Desolation Row" de Dylan chantée par un orchestre créole.

5) Qu'aimeriez-vous partager avec vos lecteurs en priorité ?
Un fou-rire et un frisson. Un coup de latte et un baiser.

Un sac rose ou une valise ?
Un gothique ou un bambin ?
Amidonner ou blanchir ?
Neverland ou Graceland ?
Bibine ou cocaïne ?
Billet vert ou billet doux ?
La ville ou la cambrousse ?
Petite mort ou gros deuil ?
La bourse ou la vie ?

Pas mieux !

Emma revient

Quand Emma est revenue, ça m'a fait tout bizarre...

J'étais tout seul chez moi, une clope au bec, et j'écoutais à bloc le Blonde on Blonde de Bob Dylan. J'avais la fulgurance du Zim et la morgue de ses vingt ans. Dans ma tête, je jouais avec lui devant un parterre de fans subjugués et ça me faisait chaud partout.

J'assurais sec en plus.

Fallait voir...

J'étais en train d'exécuter un air guitar de toute beauté sur une cuillère en bois, quand j'ai entendu un «dring digue-dong dring», joué sur la sonnette de ma porte d'entrée.

Remise en situation, voulez-vous : tout ça se déroulait un soir de Merry Christmas, pendant que je bricolais la tambouille du réveillon. Quand j'ai entendu le bruit à ma porte, j'ai commencé à gueuler parce Richard était encore en avance... Comme depuis toujours, et jusqu'à son dernier souffle, il se radinait à contretemps. Trop tôt. Trop tard. Jamais dans le mille. J'ignorais tout de ses parents, mais j'étais prêt à parier qu'il n'avait pas été fait sur un coucou suisse. Ça faisait des années que je subissais ses approximations horaires et pourtant je persistais à le fréquenter. Je devais être victime du syndrome de Stockholm.

Meilleur copain à la con.
Meilleur copain roi des foireux.
Meilleur copain quand même.

Je préparais une bûche de Noël à la compote de pommes. Les puristes diront qu'on ne mélange pas une génoise et des fruits chauds. Je répondrais merde aux puristes. J'inventais une recette. C'était mon plaisir. Mon oasis à moi. À ce titre, je ne revendiquais rien d'autre que le silence. La création, même chez les barbares, inspire un peu de respect et si possible un peu de déférence.

Ne jamais oublier ça.
Éviter de charrier si ça plante.
Rester digne dans la victoire comme dans l'échec.