1) Qui êtes-vous ? !
Je suis un agent double, qui écrit et vit entre les deux territoires pour moi liés de la littérature et du cinéma.

2) Quel est le thème central de ce livre ?
Les trahisons, les pièges et le refuge de la mémoire.

3) Si vous deviez mettre en avant une phrase de ce livre, laquelle choisiriez-vous ?
"Pourtant, qui a goûté au poison ambigu et douceâtre de la nostalgie sait qu'elle ne nous lâche pas, déplaçant seulement le vague malaise, la jubilation secrète qui l'accompagnent, vers un autre objet, une autre vie, une autre ville."

4) Si ce livre était une musique, quelle serait-elle ?
Ce serait la chanson "Past, present and future" du groupe Les Shangri-Las.

5) Qu'aimeriez-vous partager avec vos lecteurs en priorité ?
J'aimerais transmettre l'expérience d'où procède pour moi l'écriture : l'intensité de certaines sensations qui se transforment, en même temps qu'elles sont vécues, en souvenirs.

Pourtant, qui a goûté au poison ambigu et douceâtre de la nostalgie sait qu'elle ne nous lâche pas, déplaçant seulement le vague malaise, la jubilation secrète qui l'accompagnent, vers un autre objet, une autre vie, une autre ville.

Hélène Frappât est née en 1969 à Paris. Traductrice de l'anglais et de l'italien, elle est l'auteur de trois romans : Sous réserve (Allia, 2004), L'agent de liaison (Allia, 2007) et Par effraction (Allia, 2009, mention spéciale du jury du prix Wepler).

QUAND la police les a trouvés, l'homme était recroquevillé au bord du lit. Les stores métalliques baissés diffusaient une lumière grisâtre d'aube ou de fin d'après-midi. La concierge avait composé l'appel d'urgence, étonnée de ne plus voir passer les locataires du deuxième étage devant sa loge. Elle ne possédait pas le double des clés et les deux agents forcèrent la porte. Le plus jeune s'effaça devant son collègue expérimenté, qui reconnut une qualité particulière de silence, comme si les murs, les plafonds, le sol étaient tendus de feutre. Dans l'entrée il flottait une odeur vague, que l'agent novice n'identifia pas. Toute la scène semblait se dérouler au ralenti. Son collègue s'immobilisa quelques secondes, avant de se diriger, sans aucune hésitation, vers l'unique chambre à coucher. Il sursauta lorsque l'autre alluma dans son dos un plafonnier en papier poussiéreux de type chinois.
L'homme est recroquevillé au bord du lit. Le dos voûté, il fixe le sol d'un air absent. Ou peut-être a-t-il les yeux fermés ? Dans la chambre l'odeur vous saute au visage, bête inhumaine tapie au fond d'un cauchemar. Il ne fait pas froid, mais les deux agents frissonnent. Seul le vieux remarque la raquette de tennis au pied du lit. Il se dit qu'il n'a jamais vu ça, parce qu'après chaque scène de crime, il oublie.
Dans le désordre des oreillers et des draps, des mèches de cheveux jaunes émergent comme des fleurs fanées flottant à la surface d'une eau sale. Par endroits, les mèches blondes sont collées par un amas de sang brun qui permet au vieux policier de fixer l'heure approximative de l'agression. La raquette de tennis a dû tomber à terre, si l'on en croit la main droite de l'homme bizarrement écartée, ses doigts tordus agrippant le vide.
Le renflement sous les draps inondés de sang suggère la forme d'un crâne tourné vers le matelas. Une main maigre dépasse des draps, les doigts chargés de bagues de pacotille lançant des reflets colorés dans la pénombre. Lorsque le cadavre de la femme sera transporté sur une civière hors de la chambre, l'homme, toujours prostré au bord du lit, n'aura pas un regard pour celle dont il a rendu le visage méconnaissable.