Vivre sa vie pour tenter de s'en sortir. La vivre pour tenter de l'habiter. Le docteur C.A. Planchon ouvre là son premier roman comme on crypte une ligne de vie. Plus ou moins biographiques, des hasards cartographient apparitions et disparitions, cousinent avec les morts - on les respire avec inquiétude et fébrilité.

Apparaître ou disparaître à sa propre existence ? La maintenir ou l'exploser ? L'auteur pose ces questions entre chaque page et tient son personnage à bout de bras. Il entre dans sa silhouette comme un acteur s'évanouit et renaît en chaque rôle. Toujours au bord de lui-même, il courtise les extrêmes, les jouissances acres de l'urgence, la mort en fuite et les amours viscérales.

Dans un style bien frappé, Sans stèle fixe relate les aléas d'une vie. A grand renfort de rencontres, de moments fortuits, de cavales amoureuses, ce roman cadence les souvenirs, les carences et injecte de l'oxygène partout où il passe.

A poigne épurée, une poésie se distille dans ce parcours sur les contreforts de la vie. Ce livre organique vrille et puise des bouffées de vie et se destine à tous ceux qui évitent la fatalité. Bien agiter avant de s'en servir...

Après avoir achevé ses études à l'Institut Gustave Roussy de Villejuif, le docteur Claude A. Planchon est entré à l'Hôpital Américain de Paris où il travaille depuis de nombreuses années dans le domaine de l'imagerie médicale de pointe.

Les Sources Claires ou La cruci-fiction

Page blanche
Je suis vide. Rien en moi ne filtre, ne bouge. Ne me souviens de rien.
Comment réapprendre à vivre ? - Stop.
Finalement, je suis embusqué au fond du parc. Instants fugaces.
Quand la surveillance se relâche, je m'y réfugie la nuit à l'abri des bois exotiques. En chien de fusil devant l'enclos des biches, un brin de lune dans leurs grands yeux. Rester ainsi, tapis, jusqu'au petit matin devant le bassin, dans la rumeur d'une source claire, seul témoin du cygne endormi. Se retrouver - juste être un peu avec soi. Reprendre un peu de soi. Goûter au calme, à la douce heure.
En moi, je pioche. Là, tout au fond. Je gratte tous les moyens pour me défendre. Ne plus être enfermé. Ne rien devoir. Ne penser à rien. Se tenir juste immobile, attentif au bal des paons arrogants, observer le jeu d'un canard branchu égaré parmi les colverts. Tout est tranquille au-dedans - tout vit, respire en surface.
Qu'est-ce donc que ce monde ? Qu'est-ce qui m'entoure exactement ? Pourquoi cette prison sans grille, sans mur d'enceinte et sans gardien ? Que sont ces lueurs du jour qui pointent où tout s'arrête et recommence ; elles m'enlèvent à moi-même et me privent de tout. Au baromètre illisible des choses, le mercure ralentit, ralentit, ralen, râle...
Quel crime horrible mérite ici un tel châtiment, et sans jugement ? Quel crime horrible mérite ainsi que tout demeure caché, que tout ici reste gâché ?
Près de la porte d'entrée, un grand massif d'hibiscus bleus m'attire constamment. Attracteur étrange... M'y fondre comme dans un rêve. Rêver enfin. Écoulement. Ne pas mourir éveillé. Écoulement. L'inconscient consume la mémoire. Tout est douloureux. La nature seule, comme un vase, reste emplie du parfum des choses. A l'intérieur du bosquet merveilleux, tout est intact. Je le sais. Des âmes anonymes m'y attendent. Plus tard peut-être. Pour l'instant, résister, résister encore. Au petit matin, rejoindre ma chambre.