Roy Cady, homme à tout faire abimé par un passé mouvementé, est demandé par un inconnu. Cette visite impromptue le replonge dans son passé avec angoisse.
20 ans plus tôt il est homme de main à la Nouvelle-Orléans. Il apprend le même jour qu'il est atteint d'un cancer du poumon et que son patron veut le liquider. Il échappe de justesse à un coup monté et prend la fuite avec une jeune femme, Rocky, survivante tout comme lui, qui se trouve sur les lieux du piège. Ils fuient en direction de Galveston au Texas. Au passage ils s'arrêtent prendre Tiffany, une petite fille de 4 ans, à la demande de Rocky. Se noue alors entre eux une relation forte portée par les expériences douloureuses qu'ils ont en commun.
Mais la fuite ne suffit pas toujours à s'éloigner de son passé...
Un road trip poignant où le désespoir, la misère et la violence rencontrent parfois, le temps d'un court instant, les prémices du bonheur et de l'amour.

Dans la lignée d'un Richard Ford, une révélation littéraire exceptionnelle, la fuite éperdue de trois personnages meurtris en quête de rédemption et d'espoir, un road trip plein d'alcool, de crimes et de colère au coeur de l'Amérique des déshérités.

1987, La Nouvelle-Orléans. Le même jour, Roy Cady apprend qu'il a un cancer du poumon et que Stan, son boss proxénète et dealer, lui confie une mission qui ressemble fort à un piège.

Sorti vivant de ce traquenard, Roy prend la fuite, emmenant avec lui Rocky, petite prostituée, et Tiffany, quatre ans. Le début d'une cavale sur les routes brûlantes du golfe du Mexique jusqu'à Galveston, Texas. Et la tentation d'un répit dans un motel paumé au milieu d'autres âmes perdues...

Mais comment échapper à une bande de tueurs quand on a en sa possession des documents compromettants et beaucoup de sang sur les mains ?

Vingt ans plus tard, Roy est homme à tout faire. Son corps martyrisé porte les stigmates d'un terrible drame. Il n'a pour seuls compagnons que son chien et ses livres. Quelqu'un est à sa recherche...

«S'il y a bien un principe qu'on continue de murmurer à l'oreille de chaque lecteur de roman noir, c'est bien celui-ci : tout ceci ne va pas bien finir. De fait, les choses tournent mal dans Galveston, on y trouve pourtant de vrais moments de grâce... Roman fiévreux, d'une beauté presque insupportable, dans son authenticité et son irréfutable humanité, Galveston s'élève au rang de ses glorieux aînés : La Griffe du passé de Jacques Tourneur, Tirez sur le pianiste de David Goodis, Un faux mouvement de Cari Franklin et Le Dahlia noir de James Ellroy.»
Dennis Lehane, in The New York Times Book Review

«Cocktail explosif d'alcool et de crime, Galveston est un roman prenant, rythmé, au coeur rageur et à la tête bien faite.»
San Antonio Express News

Nic Pizzolatto est né à La Nouvelle-Orléans et il a grandi en Louisiane, au bord du golfe. Ses textes de fiction ont paru dans The Atlantic, The Oxford American, Poughshares, The Missouri Review, Best American Mystery Stories, ainsi que dans plusieurs autres revues. Il est l'auteur d'un recueil de nouvelles intitulé Between Here and the Yellow Sea, et a été finaliste du prix du National Magazine. Nie Pizzolatto vit à Los Angeles avec sa femme et sa fille. Galveston figure sur la liste du Edgard Awards.

UN MÉDECIN A PRIS DES PHOTOS DE MES POUMONS. Ils étaient pleins de rafales de neige.
Quand je suis sorti du cabinet, les gens dans la salle d'attente ont tous paru soulagés de ne pas être à ma place. Il y a des trucs qu'on peut lire sur les visages.
Je m'étais bien dit que quelque chose clochait parce que, plusieurs jours auparavant, en montant deux étages à la course pour rattraper un mec, j'avais eu du mal à respirer, comme si j'avais des haltères sur la poitrine. Depuis deux semaines, je buvais plutôt sec, mais je savais qu'il y avait autre chose. Je m'étais mis dans une telle rage, à cause de cette douleur subite, que j'avais cassé la main du mec. Il avait craché quelques dents et il était allé se plaindre à Stan en lui disant qu'à son avis j'y allais trop fort.
Mais c'est pour ça qu'ils m'ont toujours donné du boulot. Parce que j'y vais trop fort.
J'ai parlé de mes douleurs de poitrine à Stan, et il m'a envoyé voir un médecin qui lui devait de la thune : quarante mille dollars,
À peine ressorti de chez le docteur, j'ai pris les cigarettes dans mon blouson et j'avais commencé à écraser le paquet entre mes doigts lorsque j'ai décidé que c'était pas le moment d'arrêter. J'en ai allumé une sur le trottoir, mais elle avait mauvais goût, et la fumée m'a fait penser à des fibres de coton en train de s'entrelacer dans ma poitrine. Les bus et les voitures roulaient lentement, et la lumière du jour rejaillissait sur leurs vitres et leurs chromes. Derrière mes lunettes de soleil, j'avais un peu l'impression d'être au fond de la mer et de voir les véhicules comme des poissons. Je me suis imaginé un endroit bien plus sombre, plus frais, et les poissons sont devenus des ombres.
Un klaxon m'a réveillé en sursaut. J'avais commencé à descendre du trottoir. J'ai fait signe à un taxi.
Je pensais à Loraine, une fille avec qui je sortais autrefois, et à une nuit que j'avais passée à discuter avec elle sur une plage de Galveston. De là où nous étions, nous pouvions regarder les fumées blanches et rondes des raffineries de pétrole se déployer au loin comme une route sous le soleil. Il devait y avoir dix ou douze ans de ça. Je crois bien qu'elle a toujours été trop jeune pour moi.
Même avant les radiographies, je bouillais de rage parce que Carmen, que j'avais considérée comme ma femme, s'était mise à coucher avec mon patron, Stan Ptitko. Et maintenant, j'allais le retrouver dans son bar. Ça n'avait plus tellement de sens, aujourd'hui. Mais on ne cesse pas d'être qui on est simplement parce qu'on a dans la poitrine un blizzard qui ressemble à des paillettes de savon.