Le «roman» commence par une couleur, celle d'un bleu pâle mêlé de cendres. C'est ainsi que l'auteur découvre sa mère, seule et sans vie à l'âge de 61 ans. Il faudra du temps à Delphine de Vigan pour revenir vers Lucile, cette maman malade, si belle et si fragile. Lui offrir un hommage de papier retraçant une vie de blessures, d'inadéquation au monde et de joies partagées dans une famille nombreuse, tourmentée mais tellement vivante. En parallèle, une réflexion sur l'écriture d'une histoire si personnelle impliquant le cercle familial. Être écrivain «à quoi c'est dû ?» lui demande un chauffeur de taxi. Un élément de réponse procède peut être de ce récit, sincère et bouleversant. «Rien ne s'oppose à la nuit», une lumineuse réussite.

J'aime beaucoup les textes de Delphine de Vigan car ses personnages nous touchent toujours en plein coeur. Cela l'est encore plus avec son dernier livre, Rien ne s'oppose à la nuit. Cette fois-ci, il ne s'agit pas d'un roman mais d'un récit racontant sa propre mère, Lucile. Alors que Delphine de Vigan reçoit le Prix des Libraires pour son livre No et moi, sa mère se suicide.
Ce livre est une manière de lui rendre hommage - et aussi un cheminement pour comprendre son geste - en la racontant à travers ses souvenirs et ceux de tous les membres de sa famille.
Tout au long du texte, Delphine de Vigan raconte ses doutes, ses angoisses concernant ce projet, et dans quelle situation difficile cela la met par rapport au reste de la famille, car de douloureux souvenirs, parfois tus et bien enfouis, vont être mis à nu.
Fille d'une fratrie de neuf enfants, Lucile est un personnage à fleur de peau. Elle a caché beaucoup de blessures, qui s'exprimeront entre autres par des troubles bipolaires, avec des crises assez intenses.
L'auteur nous parle de sa mère, de sa prime jeunesse jusqu'à son acte fatal, et c'est tout le portrait d'une famille qui apparaît, avec ses joies, ses fêlures et ses (horribles) secrets.
Certains pourraient croire que ce livre est une chose littéraire assez exhibitionniste, qui fleure bon la sensiblerie. Eh bien non, ce récit est tout sauf ça : par son écriture, Delphine de Vigan réussit à entretenir une certaine distance avec son récit, tout en écrivant un magnifique hommage à sa mère.

Ce roman, le plus personnel sans doute de l'auteur, ne laissera personne indifférent. Elle nous parle de sa mère, tourmentée, et fait l'autopsie de sa souffrance. C'est un roman intime, sensible et beau.

1) Qui êtes-vous ? !
La fille de Pierre Richard et Gaston La Gaffe.

2) Quel est le thème central de ce livre ?
La part d'ombre et de lumière qu'abritent toutes les familles.

3) Si vous deviez mettre en avant une phrase de ce livre, laquelle choisiriez-vous ?
«J'ai pensé qu'être adulte ne prémunissait pas de la peine vers laquelle j'avançais, que ce n'était pas plus facile qu'avant, quand nous étions enfants, qu'on avait beau grandir et faire son chemin et construire sa vie et sa propre famille, il n'y avait rien à faire, on venait de là, de cette femme ; sa douleur ne nous serait jamais étrangère».

4) Si ce livre était une musique, quelle serait-elle ?
Osez Joséphine d'Alain Bashung

5) Qu'aimeriez-vous partager avec vos lecteurs en priorité ?
J'ai longtemps douté que mon histoire personnelle et familiale pourrait intéresser des lecteurs. Je suis heureuse qu'elle soit finalement plus universelle que je ne l'imaginais.

Une courte lecture de Delphine de Vigan

Delphine de Vigan, au micro de Jean Morzadec, parle de son amour de Paris

Ma famille incarne ce que la joie a de plus bruyant, de plus spectaculaire, l'écho inlassable des morts, et le retentissement du désastre.
Aujourd'hui je sais aussi qu'elle illustre, comme tant d'autres familles, le pouvoir de destruction du verbe, et celui du silence.

Après No et Moi et Les Heures souterraines (tous deux traduits dans vingt-cinq pays), Delphine de Vigan nous offre une plongée bouleversante au coeur de la mémoire familiale, où les souvenirs les plus lumineux côtoient les secrets les plus enfouis. Ce sont toutes nos vies, nos failles et nos blessures quelle déroule ici avec force.

Delphine de Vigan est notamment l'auteur du best seller No et moi, plus de 400 000 exemplaires vendus toutes éditions Prix des Libraires 2008, adapté au cinéma par Zabou Breitman, et des Heures souterraines (2009), près de 100 000 exemplaires vendus en édition première et traduit dans le monde entier. Elle faisait partie de la dernière sélection du Goncourt. Elle vit à Paris.

Ma mère était bleue, d'un bleu pâle mêlé de cendres, les mains étrangement plus foncées que le visage, lorsque je l'ai trouvée chez elle, ce matin de janvier. Les mains comme tachées d'encre, au pli des phalanges.
Ma mère était morte depuis plusieurs jours.
J'ignore combien de secondes voire de minutes il me fallut pour le comprendre, malgré l'évidence de la situation (ma mère était allongée sur son lit et ne répondait à aucune sollicitation), un temps très long, maladroit et fébrile, jusqu'au cri qui est sorti de mes poumons, comme après plusieurs minutes d'apnée. Encore aujourd'hui, plus de deux ans après, cela reste pour moi un mystère, par quel mécanisme mon cerveau a-t-il pu tenir si loin de lui la perception du corps de ma mère, et surtout de son odeur, comment a-t-il pu mettre tant de temps à accepter l'information qui gisait devant lui ? Ce n'est pas la seule interrogation que sa mort m'a laissée.

Quatre ou cinq semaines plus tard, dans un état d'hébétude d'une rare opacité, je recevais le prix des Libraires pour un roman dont l'un des personnages était une mère murée et retirée de tout qui, après des années de silence, retrouvait l'usage des mots. À la mienne j'avais donné le livre avant sa parution, fière sans doute d'être venue à bout d'un nouveau roman, consciente cependant, même à travers la fiction, d'agiter le couteau dans la plaie.
Je n'ai aucun souvenir du lieu où se passait la remise du prix, ni de la cérémonie elle-même. La terreur je crois ne m'avait pas quittée ; je souriais pourtant. Quelques années plus tôt, au père de mes enfants qui me reprochait d'être dans la fuite en avant (il évoquait cette capacité exaspérante à faire bonne figure en toute circonstance), j'avais répondu pompeusement que j'étais dans la vie.
Je souriais aussi au dîner qui fut donné en mon honneur, ma seule préoccupation étant de tenir debout, puis assise, de ne pas m'effondrer d'un seul coup dans mon assiette, dans un mouvement de plongeon similaire à celui qui m'avait projetée, à l'âge de douze ans, la tête la première dans une piscine vide. Je me souviens de la dimension physique, voire athlétique, que revêtait cet effort, tenir, oui, même si personne n'était dupe. Il me semblait qu'il valait mieux contenir le chagrin, le ficeler, l'étouffer, le faire taire, jusqu'au moment où enfin je me retrouverais seule, plutôt que me laisser aller à ce qui n'aurait pu être qu'un long hurlement ou, pire encore, un râle, et m'eût sans aucun doute plaquée au sol.