Riche en quiproquos et ironies de situations, le début du roman nous dresse le portrait d'Andy, salarié désabusé, dont la vie bascule soudainement. C'est d'abord sa fiancée qui lui annonce, sans ménagement, qu'elle a rencontré quelqu'un d'autre. Puis le notaire, qui l'appelle suite à l'enterrement auquel il a assisté bien malgré lui.
Le roman prend soudain une autre tournure, avec le portrait de son légataire, un homme mystérieux, mal vu, qui nous est dressé. Et le récit prend une tout autre ampleur, plus grave, plus sombre.
L'auteur joue avec les sentiments, alternant humour et gravité. Nous plongeons dans ces vies avec grand plaisir.

Moi aussi je veux bien aller à l'enterrement de mon vieux prof de fac, surtout si je me trompe de cérémonie et que l'on m'appelle le lendemain pour me dire que je suis son légataire unique !

Mais, car il y a un mais, la fille du mort n'est pas d'accord.

Nicolas Shakespeare nous emporte avec sa verve littéraire, un pur enchantement, nous remontons le temps pour connaître ce mystérieux mort...

A vous de découvrir cette merveille !

Que feriez-vous si vous deveniez soudain millionnaire ?
C'est ce qui arrive à Andy Larkham, employé sans avenir dans une maison d'édition de guides pratiques, que sa fiancée vient de quitter...
Se rendant à l'enterrement d'un ancien professeur, il se trompe de chapelle et assiste, en compagnie d'une étrange vieille dame, aux funérailles d'un certain Christopher Madigan. Lequel avait stipulé, dans son testament, que seules hériteraient de sa colossale fortune les personnes présentes à la cérémonie.
Du jour au lendemain, la vie d'Andy bascule. Qu'est-ce qui change, lorsqu'on se retrouve soudain à la tête de 17 millions de livres sterling ? Pris de scrupules face à ce coup du hasard, Andy décide d'enquêter sur son mystérieux bienfaiteur. Qui était Madigan ? Comment ce réfugié arménien est-il devenu nabab du minerai de fer en Australie, pour finir sa vie en reclus dans son manoir londonien ? Pourquoi a-t-il déshérité sa fille ? Et de quels autres secrets Andy est-il devenu le dépositaire malgré lui ?
Un roman à multiples facettes qui tend un miroir vertigineux à l'Histoire dont nous sommes, tous, les héritiers.

Nicholas Shakespeare est né en 1957 à Worcester, en Angleterre. Journaliste littéraire et documentariste, il est l'auteur de plusieurs romans, dont La Vision d'Elena Silves (Albin Michel, 1991), couronné par le prix Somerset Maugham et le prix Betty Trask, ainsi que The Dancer Upstairs, dont il a lui-même écrit le scénario du film (réalisé en 2002 par John Malkovich). Il est également l'auteur d'une biographie de Bruce Chatwin, dont il a édité la correspondance (à paraître chez Grasset en 2012).

Le sol se craquelait sous ses godillots et l'air grouillait d'insectes. Il progressait sur la plaine calcinée, cherchant des repères sur sa carte.
Derrière lui s'étendait Marble Bar, à l'ouest l'océan, et au sud Perth, la ville où elle vivait - mais il avait mal rien que d'y penser. La chaîne de montagnes se trouvait devant lui, si ses calculs étaient corrects. Il l'avait vue d'avion seulement, et encore, à la lueur d'un éclair, sous une pluie battante. À quoi ressemblait-elle à hauteur d'homme ? Il n'en avait pas la moindre idée.
Le soleil le brûlait à travers le bandeau sur son oeil. Haut dans le ciel, il aperçut un vol d'oiseaux, comme une poignée de graines.
Il se dirigeait vers le sud. Il s'arrêtait de temps en temps pour prendre une photo ou consulter la carte, traversait des lits de rivières asséchés et des cercles d'arroches, se faufilait entre les herbes griffues, se retirait en lui-même. Dans une cuvette argileuse, il trouva une empreinte de pneu. Elle continuait sur cinquante mètres avant de disparaître - un résidu de la dernière averse. Lui devait créer sa propre trace dans la chaleur dansante ; une trace qui en aurait dit long sur sa personnalité, si on l'avait suivi.
L'orage qui avait inondé Marble Bar n'était manifestement pas arrivé jusqu'ici. Une fine poussière teintait minéraux et végétaux d'un rouge caractéristique. C'était peut-être le plus ancien paysage du monde. Le fond d'un océan évaporé qu'aucun organisme vivant n'avait modifié depuis que ses plus lointains ancêtres s'en étaient extraits. Il poursuivit sa route, plié comme un doigt tordu par les rhumatismes, ployant sous le soleil et le poids de son sac. Sur le sol, il voyait s'étirer son ombre dure et noire, cet autre lui-même diminué, arraché à son corps et imprimé dans la terre rouge assoiffée.
Il n'y avait pas de vent. Il sentait sa propre haleine de bière éventée, goûtait de sa langue enflée la salive sèche sur ses dents. Il avait perdu tout lien visuel avec ce qui se trouvait devant lui. La terre miroitait comme si elle hébergeait toujours un océan. Sur les plaines inondées de mirages, il voyait des lacs, parfaitement distincts. Et à la surface flottaient... Cheryl, à Perth, qui avançait vers l'autel au bras d'un Anglais ; sa grand-mère dans un désert pas si différent de celui-ci, en train de boire dans une flaque où son âne avait pissé ; et invariablement, à la périphérie, la silhouette de Don Flexmore.
Une mouche pénétra dans son oreille. Elle bourdonnait et ricochait contre son tympan avec un bruit plus sonore que tout ce qu'il avait entendu depuis qu'il avait laissé la Land Rover. Il la chassa d'une pichenette et reprit sa route en se maudissant, car il n'avait pas prévu de marcher autant.