Jack PINE est un dieu car Jack PINE est acteur. L'Acteur avec un grand A, genre Jack NICHOLSON avec plus de frasques sexuelles à son actif qu'il n'y a de casseroles derrière une voiture de jeunes mariés. Aujourd'hui, il livre une interview avec une gueule de bois monstrueuse. Mais ce journaliste est bizarre et ses questions très personnelles... ?
Par le maitre du roman noir, un bel exercice qui flirte avec le grand guignol... Imaginez Jack NICHOLSON avec la tête du héros et tout prendra sens...
Enjoy...

Jack Pine, richissime star décadente, se réveille un matin dans un tel état qu'il ne se rappelle même pas quels excès il a commis pour en arriver là. Alors qu'il s'efforce de rassembler ses esprits, un certain Michael O'Connor, du magazine People, débarque pour l'interviewer. Jack préférerait se reposer, mais il cultive ses relations avec la presse. Au début, Jack s'en tient à sa biographie «autorisée», mais au fur et à mesure que l'habile O'Connor l'interroge, il se laisse aller à des confidences de plus en plus compromettantes, au fil desquelles se précise la relation malsaine qu'il entretient avec son copain d'enfance Buddy Pal. Une relation qui aura eu des conséquences incalculables sur sa vie. Jusqu'à un coup de théâtre final, de ceux dont Westlake a le secret.
Construit autour d'une succession de flash-back, ce roman atypique, plein de l'humour noir et de l'ironie qui caractérisent Westlake, est aussi une satire cruelle du monde du spectacle.

«Westlake manie merveilleusement l'absurde.»
New York Times Book Review

«Westlake est toujours original.»
Elmore Leonard

«Le spécialiste des coups tordus qui vous prennent toujours au dépourvu.»
James Grady

«Ça ne va pas prendre longtemps, monsieur.»

Oooooooooooooooooohooooooooooooooooooooooooohooooooooooooooooooooooooohoooooooooooooooooooooooohoooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooohoooooooooooooooooooooooooooooooooooo, ouch.
J'ai mal partout. Même aux os. Les mains géantes de Dieu empoignent mes organes internes, les tordent et les écrasent. Pourquoi je le fais, si ça me rend malade ?
«Monsieur, vous êtes prêt pour répondre à quelques questions ?»
J'ouvre les yeux ; lentement, très lentement. Il fait jour, mais Dieu merci, une fine couche de nuages, haut dans le ciel, me protège du soleil. Je suis chez moi ; où voulez-vous que je sois ? Je vois mon vaste patio en ardoise, plus gris que le mince nuage là-haut dans le ciel, posé tel un édredon monochrome entre ma maison et ma piscine. Une grande maison ; blanche ; Tara ', si vous voyez ce que je veux dire. Surtout, ne pas regarder la piscine ; ses eaux qui s'agitent.
Et devant moi, le journaliste. Propre, fade, un type quelconque en veste de sport marron clair quelconque, pantalon de toile gris quelconque, chemise bleue, noeud papillon bordeaux. Mocassins marron, chaussettes noires. Bloc sténo en attente, stylo-bille en attente, regard attentif.
J'ouvre la bouche, ce qui rompt l'équilibre précaire de mon corps, me donne le vertige, me donne envie de replonger dans l'oubli réparateur. Mais le devoir m'appelle. «Bien sûr, mon vieux», répond ma voix non sans une aide certaine venue de ma personne. «Toujours prêt pour la presse.
- Merci», dit le journaliste, irréprochable et poli. Il a la tête ronde, irréprochable, sans bajoues, sans chairs molles ni caractère. Pas de nez grumeleux, de lèvres épaisses, de sourcils broussailleux, de grandes oreilles. Pas quelqu'un que Ton peut facilement saisir. Son crâne a tout de la noix de coco rasée sur laquelle on a collé une perruque plate et miteuse.
C'est pour ça qu'il est reporter et que je suis une star. C'est moi qui suis intéressant. Même quand je... oh ! Seigneur !... souffre !... Je suis intéressant. Je veux dire, il est là, papier sténo et stylo-bille à la main, il s'intéresse à moi alors que moi, je n'en ai strictement rien à foutre de lui. Vous voyez comment ça fonctionne ?
Enfin, non, soyons honnête. Ça ne tient pas uniquement à ce visage, à ces traits artistiquement sculptés et curieusement marbrés de taches intéressantes qu'au fil des ans le monde a appris à connaître, à aimer et à payer pour venir le contempler. Derrière ce visage il y a... il y avait... il y a, bordel !... enfin, en tout cas il y a eu, un talent qui vous arrachait du sol pour vous scotcher au plafond. Ce visage, cette voix... l'arrondi de ces épaules, le geste de ces mains...
Je pourrais encore le faire, s'il le fallait. Vous ne me croyez pas ? Si, je pourrais. Rien ne m'y oblige, bien sûr, depuis bien longtemps, mais je pourrais encore, bon Dieu, en cas de nécessité absolue. Je pourrais encore.