«Tout ce qu'on aime dans les films de pirates, de voleurs et dans les westerns. Rythme furieux, action digne du grand écran, style vif et ciselé. Les balles perdues sifflent et l'air résonne de cris étranglés.»

SFX *****

Pour Darian Frey, la chance a tourné. Son équipage et lui en sont réduits à tenter les coups les plus minables pour maintenir leur aéronef à flot. Aussi, quand on lui parle d'une épave débordant des trésors d'une civilisation perdue, Frey est tout ouïe. Bien sûr, le vaisseau en question s'est écrasé au coeur d'une île lointaine et impénétrable, peuplée de bêtes gigantesques et de tribus sauvages. Et il n'est pas le seul à vouloir mettre la main sur la cargaison. Certains sont prêts à tuer.
Frey aura besoin de tous les talents de menteur, de tricheur et de voleur qui ont fait sa renommée.
Une mission dangereuse, voire suicidaire. Heureusement, le bon sens ne l'a jamais arrêté...

Chris Wooding est né en 1977 et vit à Londres. Il écrit depuis l'âge de seize ans et incarne avec succès la jeune génération britannique de la SF et de la Fantasy qui renoue avec le «fun» de l'imaginaire. Frey, qui a été finaliste pour le prix Arthur C. Clarke en 2010, c'est «tout ce que vous aimez dans les films de pirates, les récits de cambriolage et les westerns-spaghettis. Le rythme est furieux, l'action sur grand écran, le style vif et ciselé, et l'air plein de balles perdues et de cris étranglés.» (SFX)

Évasion - «Les orphelins ne se défendent pas» Pinn mouline - Destination : en haut

Darian Frey n'était pas homme à sous-estimer la valeur du repli stratégique. Il faisait confiance à son instinct de joueur pour évaluer ses chances avec précision afin de savoir quand il devait courir un risque, et quand mettre les bouts. Il n'y avait aucune honte à prendre ses jambes à son cou quand la situation l'exigeait. De son point de vue, la seule chose qui différenciait le héros du lâche, c'était la capacité à calculer des probabilités.
A sa gauche, Malvery haletait et soufflait comme une locomotive à travers le sous-bois : alcoolique, en surpoids et loin d'être en forme. Pinn, en tout aussi piètre condition physique, mais bien plus bouché, courait à leurs côtés. Derrière eux, une horde indignée et armée de fusils, de pistolets et de gourdins, réclamait leurs têtes.
Les probabilités étaient vite calculées.
Une volée de plomb traversa la forêt. Des balles perforèrent les feuilles, firent pleuvoir des éclats de bois et disparurent dans la nuit en sifflant. Frey jura en baissant la tête et en rentrant les épaules pour se faire le plus petit possible. D'autres balles fusèrent, se plantèrent avec fracas dans la terre, la pierre ou le bois tout autour d'eux.
- Abrutis de péquenauds ! brailla Pinn. Même pas foutus de tirer correctement !
Sous lui, ses jambes courtaudes allaient et venaient comme celles d'un terrier frénétique.
Frey ne partageait pas l'excitation de Pinn. Une peur diffuse s'était emparée de lui. Il s'attendait à tout moment à ce qu'une des balles s'enfonce dans sa chair, à la douloureuse morsure du plomb dans son dos. S'il jouait de malchance, il pourrait même s'éborgner sur une branche ou se casser une jambe avant. Traverser une forêt à toutes jambes en pleine obscurité était tout sauf une partie de plaisir.
Il serrait fermement son butin contre sa poitrine : une petite cassette en bois dans laquelle tintaient des ducats. Trop peu pour risquer sa vie. Trop peu même pour se faire simplement trouer la peau. Mais il refusait d'abandonner. C'était une question de principe.
- Je t'avais prévenu que c'était une mauvaise idée de cambrioler un orphelinat, indiqua Malvery.
- C'est Crake qui a dit ça, pas toi, lui retourna Frey, les dents serrées. C'est d'ailleurs pour ça qu'il n'a pas voulu venir. Toi, tu pensais que c'était une bonne idée. En réalité, ce que tu as dit c'était : «Les orphelins ne se défendent pas.»
- Eh bien, j'avais raison, répondit le médecin, piqué. C'est plutôt du reste du village que nous aurions dû nous méfier.
La réponse de Frey fut brusquement interrompue lorsque le sol se déroba sous ses pieds. Ils trébuchèrent soudain dans un enchevêtrement végétal, luttant pour ne pas perdre l'équilibre sur une boue froide et glissante. Tous trois traversèrent violemment une haie de buissons et de fougères pour finir entassés de l'autre côté.