Tom Valle, journaliste de grande renommée, a tout perdu lorsque l'on a découvert qu'il écrivait de faux articles et publiait de fausses interviews. IL se retrouve dans une petite bourgade à s'occuper d'un quotidien local. Il flaire pourtant un bon coup quand survient un accident de voiture qu'il trouve suspect. Sauf que maintenant plus personne ne porte crédit à ses propos.
Efficace à souhait.

Dans la lignée des Hommes du président et de L'Affaire Pélican, un grand thriller paranoïaque !

Tom Valle, ancienne star du journalisme new-yorkais, a vu sa carrière brisée lorsqu'il fut découvert que certains de ses articles pour un grand quotidien national étaient des histoires inventées de toutes pièces. Depuis, il survit en couvrant les événements locaux pour un petit journal californien... jusqu'au jour où un accident de la circulation, en apparence banal, le met sur la piste d'une affaire de tout premier plan.

Usant de ses remarquables dons d'investigation, il ne tarde pas à découvrir un véritable complot aux ramifications politiques nombreuses. Mais qui peut encore lui faire confiance ?

Affrontant un ennemi invisible aux moyens illimités, traqué par des tueurs lancés à ses trousses, c'est seul contre tous et au péril de sa vie qu'il va, coûte que coûte, poursuivre son enquête.

Avec ce roman palpitant aux retournements multiples, James Siegel renoue avec la veine des grands thrillers paranoïaques des années 1970, tels Blow Dut ou Conversation secrète, dans un contexte moderne où storytelling et traitement de l'information ont bouleversé la donne.

James Siegel est directeur de la création et administrateur de BBDO, une des plus grosses agences de publicité américaines. Après Épitaphe (2004) et Dérapage (2006) parus aux Presses de la Cité, et Là où vivent les peurs (le cherche midi, 2009), Storyteller est son quatrième roman publié en France.

«Un thriller à couper le souffle !»
The Washington Post

«Impossible à lâcher. Un livre plein de surprises, de rebondissements qu'il serait criminel de divulguer.»
The New York Times

J'écris aussi vite que je le peux.
Tel le Pony Express, je traverse une contrée hostile au grand galop car je dois absolument livrer le courrier.
J'ai déjà reçu mon compte de flèches. Et bien que blessé, je ne suis pas mort. Pas encore.
De toutes mes forces, j'essaie de n'oublier aucun des éléments essentiels.
Je ne suis pas complètement au point pour ce qui est de la chronologie, des causes et des conséquences. Des détails spécifiques.
J'admets cela de mon plein gré et en toute sincérité. Ainsi, lorsque tous ces petits relecteurs commenceront à sortir leur stylo rouge - ce qu'ils ne se priveront pas de faire -, j'aurai, je l'espère, freiné le jet de leur venin ne serait-ce qu'un instant.
Je ne leur en veux pas. Vraiment pas.
Je suis, après tout, le garçon qui a crié au loup. Qui l'a gueulé, l'a hurlé, l'a étalé en lettres de cinq centimètres de haut sur la première page des journaux.
Mea culpa.
Tout ce que je peux vous dire, c'est que, enfermé dans cette chambre de motel étouffante, je suis en train d'écrire la vérité, toute la vérité, la vérité la plus simple et la plus pure.
Que Dieu m'en soit témoin. Parole de scout. Croix de bois, croix de fer, si je mens, je vais en enfer.
Car de toute façon, je vais mourir.
Ce n'est pas seulement mon dernier reportage.
C'est mon testament, le tout dernier que je rédigerai.
Alors concentrez-vous.
Mon exécuteur testamentaire, c'est vous.

UNE PETITE DIGRESSION :
Alors que j'écris mon dernier article, je ne peux pas m'empêcher de me rappeler le premier. J'avais neuf ans.
Il neigeait. Pas la misérable poussière blanche qui passe en général pour de la neige dans le Queens, à New York. Non, le ciel déversait véritablement de la neige, comme si quelqu'un avait dévissé le bouchon d'une salière géante tout là-haut. Des glaçons qui pendaient de nos gouttières affaissées étaient arrachés et propulsés contre les murs de brique de la maison, se brisant avec le bruit d'une balle qui heurte une batte.
Les écoles allaient rester fermées toute la semaine.
Mon frère Jimmy a glissé sur la glace et il s'est cogné la tête, avais-je écrit sur une feuille de papier quadrillé. Il arrête pas de tomber ou de se faire mal. Il s'est cogné contre une porte, c'est pour ça qu'il a un oeil au beurre noir. La semaine dernière il est tombé dans la baignoire et il s'est brûlé. Il est vraiment maladroit et ma maman arrête pas de lui dire de regarder où il va, mais il écoute pas. Il a que six ans.
J'apportai cette histoire dans la cuisine, où ma mère était avachie sur la table, les yeux fixés sur une bouteille vide de Johnnie Walker.
- Lis-la-moi, me demanda-t-elle d'une voix traînante. Quand j'eus terminé, elle me dit :
- OK, c'est bien. Je veux que tu l'apprennes par coeur. Ils seront là dans une heure.