Cécile, Alice, deux amies à longueur d'enfance, dans une relation fusionnelle jusque dans leurs amours. Au fil des ans, l'amitié s'effilochera, se détissant dans les non-dits, les secrets, la trahison. Le roman nous conduit des années 80 à nos jours, alternant le dialogue intérieur des deux jeunes femmes, en courts chapitres. L'une debout, l'autre en coma, enveloppée de torpeur, des mots, pour dire et comprendre la désertion de leur relation.
Un texte fluide et sensible relevant avec finesse la complexité et les failles du désordre, tant de l'amitié que de l'amour.

Alice et Cécile sont amies depuis leur plus tendre enfance. Elles sont grandi côte à côte dans les familles de l'une et de l'autre. Et puis vient la rupture...

Cécile est plongée dans un semi-coma et écrit mentalement des lettres à Alice. Alice, elle, est assise à la terrasse d'un café se plongeant dans une rétrospective des années Mitterrand. Elles vont toutes les deux retisser le fil de leur amitié pour comprendre les raisons de leur séparation.

Un roman à deux voix parfaitement construit sur la complexité de l'amitié et du temps qui passe.

Les méandres du temps ont séparé deux amies d'enfance. Ces deux "séparées" se revoient des années plus tard. Et, au gré de courts chapitres bouleversants, Kéthévane Davrichewy dit la complexité de cette relation qui n'est plus. Un excellent texte.

Alice et Cécile sont amies depuis leur enfance. Elles ont grandi et évolué ensemble et traversé une grande partie de leur vie côte à côte. Et puis la rupture. L'une et l'autre s'interrogent sur leur histoire, chacune dans son douloureux monologue.
Ce roman est très émouvant. Il évoque avec subtilité la complexité des relations, la difficulté à maintenir une amitié quand le temps passe. Tout sonne juste. Avec ce qu'il faut de psychologie, l'auteur explore les pensées de ces deux femmes sans jugement, et nous laisse nous faire notre opinion sur leur histoire.

Cécile et Alice à 16 ans étaient inséparables ; nous étions en 1981. Trente ans après, elles s'évitent soigneusement et toute communication a l'air vaine. Que s'est-il passé ? Cécile après un accident, est plongée dans un semi-coma. Alice quand à elle vient d'être quittée par son mari. Quand elle apprend la situation de Cécile, le passé lui revient comme un boomerang. Une histoire bouleversante à deux voix magistralement racontée.

Quand s'ouvre le roman, le 10 mai 1981, Alice et Cécile ont seize ans. Trente ans plus tard, celles qui depuis l'enfance ne se quittaient pas se sont perdues.
Alice, installée dans un café, laisse vagabonder son esprit, tentant inlassablement, au fil des réflexions et des souvenirs, de comprendre la raison de cette rupture amicale, que réactivent d'autres chagrins. Plongée dans un semi-coma, Cécile, elle, écrit dans sa tête des lettres imaginaires à Alice.
Tissant en une double trame les décennies écoulées, les voix des deux jeunes femmes déroulent le fil de leur histoire. Depuis leur rencontre, elles ont tout partagé : leurs premiers émois amoureux, leurs familles, leur passion pour la littérature, la bande-son et les grands moments des «années Mitterrand». Elles ont même rêvé à un avenir professionnel commun.
Si, de cette amitié fusionnelle, Kéthévane Davrichewy excelle à évoquer les élans et la joie, si les portraits de ceux qu'Alice et Cécile ont aimés illuminent son livre, elle écrit aussi très subtilement sur la complexité des sentiments. Croisant les points de vue de ses deux narratrices, comme à leur insu, elle laisse affleurer au fil des pages les failles, les malentendus et les secrets dont va se nourrir l'inévitable désamour.
Car c'est tout simplement de la perte et de la fin de l'enfance qu'il s'agit dans ce roman à deux voix qui sonne si juste.

KÉTHÉVANE DAVRICHEWY est née à Paris. Après de nombreux ouvrages pour la jeunesse à L'École des loisirs et un premier roman en 2004 (Tout ira bien, Arléa), elle a publié en 2010 chez Sabine Wespieser éditeur La Mer Noire, qui a remporté plusieurs prix et été traduit en allemand, en italien, en néerlandais et en suédois.

Le visage de François Mitterrand se dessinait peu à peu sur l'écran de télévision. Ses parents, leurs amis bondissaient hors des canapés, poussaient des hurlements. Alice fixait Cécile, qui sortit de la pièce, la démarche nonchalante tranchant au milieu de l'hystérie collective. Ses soeurs la saisirent maladroitement, lui piétinèrent les pieds. Ses grands-parents s'étaient levés, la serrant jusqu'à l'oppresser. Alice ne distinguait plus les visages, ne décelait aucune expression, les individus familiers qui composaient le dîner quelques instants auparavant ne faisaient plus qu'un. Elle fut entraînée dans une danse titubante qui occupa l'espace du salon-salle à manger-cuisine de l'appartement où ils vivaient. Leurs cris faisaient écho à ceux de la rue, aux commentaires des présentateurs de télévision.
Alice parvint à se détacher de la cohue et se réfugia près de la fenêtre. Sur le boulevard, une foule avait envahi les trottoirs, les voitures ralentissaient, klaxonnaient, les conducteurs et leurs passagers avaient baissé les vitres, se penchaient au dehors, brandissaient des pancartes, agitaient les bras, les mains. La fièvre, la fierté, contagieuses, l'envahirent. Ils avaient gagné.
Puis l'euphorie retomba, chacun s'assit, reprit son souffle. Alice rejoignit Cécile dans la chambre. Une petite pièce, meublée de trois couchages, trois bureaux escamotables, trois tables de nuit identiques, qu'elle partageait avec Salomé et Nine.
Allongée sur le lit d'Alice dans la position du foetus, Cécile feuilletait l'anthologie de la poésie française, dont les pages étaient froissées, presque déchirées à force d'avoir été consultées. Elles avaient ensemble souligné des vers, coché des passages pour préparer le bac de français, mais aussi pour se rappeler les extraits de leurs poèmes préférés. Parti Smith, dont la voix grave résonnait sans relâche dans l'intimité des salles de bains, recopiait dans des carnets l'intégralité des poèmes qu'elle aimait. Alice et Cécile l'imitaient, espérant fébrilement inventer un jour, à leur tour, un autre monde. Devenir des artistes.
- Tout ça te gêne ? demanda Alice.
- Oui, répondit Cécile sans lever les yeux.
Elle n'aurait pas eu besoin de répondre, Alice devinait et comprenait sans les mots. Cécile se redressa et se tourna enfin vers elle.
- Tu n'appelles pas ta mère ? demanda Alice.
- Elle doit être dans le même état que tes parents, répondit Cécile, qu'elle se défoule.
Et elle se mit à rire. Les rires de Cécile étaient rares et fusaient au moment où on ne les attendait plus.