la manie du papier ne laisse pas plus d'ordre
à la fin,

il reste le théâtre éclairé d'un dos,

T'appariement en silence d'une feuille
à une idée
la trace enfin du pli, et du tri

c'est couturer à soi le temps du purgatoire
(l'âme ira, bien assez vite, d'un côté)

Blandine Merle

ici où l'oeil se pose, s'il
- par son iris - laisse au plus loin pénétrer
la lumière,

la serrure de laquelle il s'approche (ou bien dissimulé
derrière quelques arbustes)
se dilate au format d'une fenêtre :

combien mieux alors voit-il le piège
où le braconnier malgré l'oiseau
prend l'oiseau - passant par là, une femme

et, dans le corsage, les traces couleur de flammes