C'est l'histoire d'une couleur, mais aussi l'histoire d'un esprit qui s'éveille ; l'histoire d'une oeuvre et d'une vocation. L'histoire d'une vague qui déferle depuis maintenant plus d'un siècle.

«Il tient entre ses doigts l'un des flacons, le tourne, le retourne. Le liquide adhère aux parois, va et vient comme une vaguelette de sang noir.

De ce flacon naîtront des fleuves et des rivières, des marées et des ciels. Il nourrira le ventre grondant de l'océan, les lointains où reposent les montagnes comme des géants assoupis, les canaux de Nihonbashi, les cascades, les tempêtes, les jeux de la lune dans l'oeil d'un puits.

Il ne l'ouvre pas. Il n'est plus si pressé.

Il savoure l'instant qui précède la métamorphose.»

Christine Féret-Fleury est l'auteur d'une cinquantaine d'ouvrages pour la jeunesse, mais aussi de romans pour les adultes et d'anthologies. Dans la collection Mon Histoire, elle a publié SOS Titanic. " L'époque de la Commune, si proche et si lointaine à la fois de la nôtre, a été l'occasion pour moi de découvertes passionnantes. Les photographies prises de Paris en 1870-1871 sont particulièrement émouvantes car elles nous restituent un passé souvent réduit à quelques lignes dans les manuels d'histoire... Je tiens à remercier Marc Séassau, qui m'a indiqué des sites où consulter d'anciens plans de la capitale et m'a prêté un ouvrage essentiel, Paris, ses organes, ses fonctions et sa vie, de Maxime Du Camp. Dans un ancien " livre de prix " trouvé dans la bibliothèque de ma grand-mère, Paris sous les obus, j'ai déniché des anecdotes intéressantes, notamment celle du " traître " dont le couteau sentait l'oignon ! Enfin, plusieurs phrases attribuées à Louise Michel dans ce roman sont directement tirées de ses Mémoires (La Commune, histoire et souvenirs). "

Le chemin n'en finit pas. La poussière, dans le fossé, blanchit les herbes longues. Leurs pointes se recroquevillent, desséchées ; les insectes les ignorent, passent dans un doux vrombissement. La poussière a goût de sel dans la bouche d'Akiko, qui humecte fréquemment ses lèvres gercées en y passant le bout de sa langue. Elle pense aux galets qui roulent dans le ventre des vagues, et aussi aux amas d'écume pétrifiée qu'elle ramassait sur la grève, avec sa soeur, après les grandes marées d'automne. Chaque année, pendant le mois de sa naissance - son nom signifie «Enfant de l'automne» - la mer lui jetait ce cadeau, cette mousse jaunâtre, molle, qui dégageait un puissant relent de varech.
Le seul cadeau qu'elle ait jamais reçu.
Non. Comment peut-elle se montrer aussi peu reconnaissante ? Vite, la fillette pose son paquet et incline le front vers le sol, en signe de repentir. La mer se montrait généreuse à sa manière, tout comme le vent quand il fait tomber, à ses pieds, des noisettes ; comme la terre qui s'ouvre quand elle arrache une racine de lis au bulbe sucré ; comme la nuit qui la couvre d'un manteau de fraîcheur, l'eau qui la désaltère, le soleil qui, à l'aube, caresse son visage, l'oiseau qui lui offre son chant.
Un long moment, elle reste immobile, prosternée. Puis elle se relève et reprend le balluchon de toile qui lui meurtrit l'épaule. Son maître l'a prévenue : il ne tolérera aucun retard. Elle doit presser le pas, oublier sa soif, sa faim et sa fatigue, oublier la sueur qui colle à son dos son kimono de coton brut.
Là-bas, au bout de ce chemin, quelqu'un l'attend.