Et si "la liseuse" que le monde du livre craint tant n'était pas un objet dur, froid et lisse, mais en fait une lectrice de la nouvelle génération, une stagiaire rousse qui s'habillerait en jaune avec des idées fraîches ? Et si l'électronique, déjà obsolète dans six mois, était l'occasion pour un éditeur d'expérience de partager celle-ci, de la faire passer à une nouvelle génération qui n'a peur de rien ? C'est en substance ce que l'on retire à la lecture du roman de Paul Fournel qui nous convainc que "l'édition est sexuellement transmissible". Le livre est affaire de communication donc, quelle qu'elle soit, et c'est le but de ce présent billet. Lisez Fournel !

Paul Fournel, président de l'Oulipo a encore frappé. Dans un court texte non dénué d'humour et de sensibilité, Robert Dubois, vieil éditeur germanopratin fait face à une évolution majeure de son métier, la liseuse. Est-ce vraiment une mauvaise chose ? Lisez bien la dernière page, la contrainte oulipienne y est révélée !

Que faire lorsque l'on est un lecteur boulimique de l'âge de papier pour être en résonance avec le monde moderne ? S'essayer à la liseuse, cet objet presque sans âme, inodore et froid. Une pratique nouvelle que Robert Dubois, vieil éditeur passionné va devoir mettre en mouvement nous permettant ainsi de pénétrer l'envers d'une maison d'édition : les choix éditoriaux, les "têtes" à mettre sur le devant, les ratages, les irrésistibles réunions de représentants ou les extravagances d'auteurs...

Un court roman plein de grâce, d'humour, de poésie, écrit à la manière de et un véritable bonheur de lecture, quelqu'un soit le support !

Difficile désormais d'échapper au numérique, y compris dans le monde du livre qui s'est longtemps cru épargné par l'éternité du papier. Les éditeurs en parlent d'un air entendu, les libraires en entendent parler d'un air souvent navré, les auteurs sont au milieu à la recherche d'air, en train de relire leur contrat, à moins qu'ils n'aient basculé dans l'édition sur internet, ce vaste océan où il n'est pas facile de nager.

Et voilà que l'un d'entre eux, et parmi nos préférés depuis longtemps, fait s'aventurer son nouveau roman dans ces eaux où peu avaient osé tremper leur plume. Paul Fournel a longtemps été éditeur, chez Ramsay et Seghers où il animait une merveilleuse collection, il a dirigé un bureau de l'Alliance Française, présidé la S.G.D.L., a déployé ses talents au service de l'OULIPO qu'il préside désormais, il fait du vélo et sait en causer, il écrit surtout, depuis 40 ans, des romans singuliers et des nouvelles épatantes où il parvient à dissimuler ces jeux chers aux oulipiens. Il a du métier mais n'en oublie pas ses métiers que son nouveau roman, nourri de son expérience et de son histoire, a utilisés sans tomber dans la caricature.

Les temps changent depuis toujours, mais un peu plus ces temps-ci, semble-t-il, où l'on croise de plus en plus de lecteurs sans livre mais avec cordon d'alimentation. Robert Dubois, vieil éditeur germanopratin, découvre cette réalité le jour où une stagiaire pressée lui apporte une «liseuse» (idée de l'actionnaire majoritaire qui sait où mène la modernité) sans réaliser qu'elle fait sonner un étrange glas dans la vie de cet homme entouré de papier. L'objet a de l'allure, il ne sent rien, se range mal dans une poche ou un cartable mais il entre dans le quotidien de notre homme qui en a vu d'autres mais s'interroge néanmoins : quel est ce monde où un texte pourra exister loin du papier ? Ni chant du cygne, ni apologie passéiste, La Liseuse, qui paraît chez P.O.L le 5 janvier prochain, est le récit de cette petite révolution dans un univers en ébullition permanente, celui d'un lecteur fou qui oscille entre désabusement permanent (que n'a-t-il du temps pour lire enfin les livres qui valent la peine et réclament du temps) et espoir continu (et s'il allait enfin découvrir un grand écrivain), d'un homme qui passe sa vie penché sur des manuscrits. On reconnaît l'éditeur à son goût du risque et à son assurance que le succès est imprévisible : celui-ci décide de jouer le jeu en confiant à ses stagiaires, une peuplade qui grouille dans le monde de l'édition, le soin d'inventer une maison dont les nouvelles technologies seront le support. Cela va-t-il fonctionner ? Goguenard et attentif, attendri quoique inquiet, il regarde lentement s'effriter ses certitudes en laissant les souvenirs interroger le présent. Paul Fournel n'est pas avare de clins d'oeil, envers ses amis de l'OULIPO notamment (Queneau, Roubaud, Le Tellier, Perec, Bens, Jouet viennent faire des apparitions plus ou moins masquées), envers ses livres chéris, et parce qu'il croit depuis longtemps au pouvoir de la contrainte il a composé un roman répondant au principe de la sextine (je lui laisse le soin de vous l'expliquer en dernière page...). Pour le profane (lulu ou pas*), c'est un voyage dans le monde de l'édition, avec toutes ses chapelles, ses rituels, ses ridicules, ses grandeurs (il y en a malgré tout), mais c'est avant tout une étonnante réflexion, sous forme narrative, sur ce que devient ce monde qui se croyait à l'abri des changements et qui découvre qu'il va devoir s'adapter. Liseurs effrénés, lecteurs enamourés, amoureux des mots, libraires ébouriffés, bibliothécaires enchantés, auteurs en chantier, éditeurs effervescents, ce livre est pour vous, et comme aurait presque dit Marcel Bénabou, lisez ce livre avant qu'il ne soit trop tard !

La stagiaire entre dans le bureau de Robert Dubois, l'éditeur, et lui tend une tablette électronique, une liseuse. Il la regarde, il la soupèse, l'allume et sa vie bascule. Pour la première fois depuis Gutenberg, le texte et le papier se séparent et c'est comme si son coeur se fendait en deux.

Paul Fournel est écrivain. Il a longtemps été éditeur (chez Ramsay et Seghers entre autres). Il a été Président de la Société des gens de Lettres. Il a dirigé l'Alliance française de San Francisco. Il a été attaché culturel au Caire et à Londres.
Il est maintenant écrivain à plein temps et cycliste le reste du jour.
Pendant son troisième plein temps, il préside l'Oulipo.
Parmi ses ouvrages : des romans : Un homme regarde une femme, Foraine, Chamboula, des nouvelles : Les petites filles respirent le même air que nous, Les grosses rêveuses, Les athlètes dans leurs têtes, Les manières douces de Profane Lulu, du théâtre : Foyer Jardin, des essais : Guignol, Poils de Cairote, Besoin de vélo, de la poésie : Toi qui connais du monde, Térines d'Amérique.

Longtemps j'ai croisé les pieds dessus pour un peu de détente, d'élévation, pour un peu plus de sang au cerveau, maintenant, il m'arrive de plus en plus souvent d'y poser la tête, surtout le soir, surtout le vendredi soir. Je croise les bras sur le manuscrit ouvert et je pose ma tête dessus, le front sur l'avant-bras et la joue sur le texte frais. Le bois du bureau amplifie les battements de mon coeur. Le vieux mobilier Art déco conduit bien les émotions et les fatigues. Ruhlman ? Leleu ? Il en a tant vu. J'écoute mon coeur, mon vieux coeur du vendredi, mon vieux coeur dans le silence de la maison. A cette heure, tout le monde est parti, je reste seul à bord, rincé, parce que je n'ai pas le courage de dresser la tour des manuscrits que je dois emporter pour le week-end. Comme chaque vendredi.
Celui qui est sous ma joue est un manuscrit d'amour : c'est l'histoire d'un mec qui rencontre une fille mais il est marié et elle a un copain... J'en ai lu sept pages et je le connais déjà par coeur. Rien ne pourra me surprendre. Depuis des lunes, je ne lis plus, je relis. La même vieille bouillie dont on fait des «nouveautés», des saisons, des rentrées «littéraires», des succès, des bides, des bides. Du papier qu'on recycle, des camions qui partent le matin et qui rentrent le soir, bourrés de nouveautés déjà hors d'âge.
Depuis combien d'années ai-je arrêté de sauter de joie à l'idée que j'allais découvrir un chef-d'oeuvre et rentrer au bureau le lundi en étant un homme neuf ? Vingt ans ? Trente ans ? Je n'aime pas tenir ce genre de compte qui sent la mort. Si je ferme les yeux je vois la lueur jaune uniforme de la lampe de Perzel à travers mes paupières et puis des formes noires l'envahissent, construisant des ruines mouvantes, des dessins de Victor Hugo. Mon souffle ralentit, mon coeur se calme un peu, je pourrais m'endormir, mourir. Mourir à l'attache. On dirait : «Il est mort comme il a vécu, parmi les livres, en lisant !» et, en vérité, je serais mort en rêvant à rien. Il y a bien bien longtemps que je ne lis plus vraiment. Est-ce que je sais seulement encore lire - ce qui s'appelle lire ? En suis-je seulement capable ? Si je tourne la tête sur le côté, mon coeur cogne davantage et fait trembler le bois...