Partie sur les traces de son histoire familiale, une jeune femme poursuit le souvenir d'un condamné à mort : un garçon de 2 i ans embarqué dans un braquage suicidaire en 1954. La postérité a retenu qu'il axait trouvé la foi en prison axant d'être guillotiné. La justice en a fait un monstre, une partie de l'Église veut en faire un saint. Qui était-il ? Que cherchait-il ? Ce garçon s'appelait Jacques Fesch, c'est l'oncle de la narratrice. Un oncle fantasmé qu'elle n'a jamais connu et qui l'attire. Alors qu'elle plonge dans les années cinquante, tentant de comprendre le parcours de cet homme insaisissable, ses questions virent à l'obsession et font resurgir des chagrins enfouis.

Née en 1977, Stéphanie Polack a public en 2007, chez Stock, un premier roman remarqué, Route Royale, où elle faisait entendre sa voix singulière.

Diane ne pense plus à rien. Elle rêve. Penchée sur la carte Michelin, elle observe les méandres des départementales en jaune, des nationales en rouge. Elle se concentre et mémorise le nom des golfes, des points où elle aimerait peut-être s'arrêter. Il n'y a pas d'autoroutes. Les côtes sont échancrées, comme arrachées. On dirait un lambeau, un fragment prodigieux, émergé, posé ou jeté là comme une pièce de puzzle, échoué. C'est une presqu'île. Diane circonscrit des quartiers, définit des zones arbitraires. Le temps s'étire, ne semble plus passer. Elle se sent bien, presque heureuse. Quand elle lève les yeux des taches et des courbes du plan où se matérialisent ainsi les dénivellations, les reliefs, la morphologie des forêts et des lacs, la richesse comme la monotonie topographiques de certains endroits, ici, miniaturisés, rendus tangibles et nets, elle sourit et dérive, redresse la tête et regarde, loin, à la convergence de droites imaginaires dont le tracé se défait d'un coup puis disparaît en une ligne unique, un horizon fantôme, qu'elle fixe, juste un instant, dans une drôle d'extase négative s'y raccrochant juste le temps qu'il faut pour faire place aux images. Au vide. Diane aime ces instants de douceur neutre. Elle s'y blottit et s'y détend, déplie encore, retourne la carte et se laisse absorber. Elle semble y projeter des désirs dont les tensions s'aboliraient, au contact de ce système visuel, à la fois précis et tranquille, alors que son regard lent y glisse, s'y attarde. Tout se dissout. Personne ne remarque, semble-t-il, personne ne la voit. Elle s'alanguit, seule, à la frontière du rêve et de la veille. Elle est sensible, tout à fait froide. Absente. Elle voudrait voir la mer.

Diane imagine un homme. Un spectre, son fantasme : Jacques Fesch. Elle ne l'aura pas connu. Il a pourtant été proche des siens. Il voulait prendre le large et rêvait d'échappées, de lieux incultes.