Switters, agent peu conventionnel de la CIA, épicurien à la libido débridée, se rend dans la forêt amazonienne pour libérer le perroquet de sa grand-mère, grande prêtresse du piratage informatique. Il y sera victime d'un sortilège lancé par un étrange chaman à la tête en forme de pyramide. Rendu infirme par cette malédiction, Switters échoue au Moyen-Orient chez des nonnes militant pour la contraception. Il y découvrira l'amour, ainsi qu'une prophétie mystérieuse jadis dictée par la Vierge à Fatima et qui contient le secret d'un nouvel ordre mondial.
De l'Amazonie au Vatican, ce roman d'aventures picaresque balaie d'un trait de plume plein d'humour quelques-uns des plus grands mystères de l'humanité.

Dans la presse

Un sacré courant d'air, un bain d'oxygène. Un traitement écologique à l'usage de l'humanité.
LE CANARD ENCHAÎNÉ

Absurde, loufoque, vicieux, rythmé, outrageux et irrésistiblement drôle.
CHRONIC'ART

Ce conteur résolument plombé du tuyau ressuscite l'esprit hippie avec ce gros roman d'aventures et d'espionnage sous psychotrope.
LIRE

Tom Robbins a une vision des choses qui éblouit l'esprit. C'est un conteur de toute première catégorie.
THOMAS PYNCHON

TOM ROBBINS est peut-être né en 1936 en Caroline du Nord, mais rien n'est moins sûr. Considéré comme l'un des pères de la culture pop et qualifie d'"auteur le plus dangereux du monde", il a écrit neuf romans, tous des best-sellers traduits dans une quinzaine de pays, dont le célébrissime Même les cow-girls ont du vague à l'âme et : Comme la grenouille sur son nénuphar. Il vit près de Seattle.

Lima (Pérou)
Octobre 1997

Le perroquet nu ressemblait à un foetus humain greffé sur un poulet casher. Il était tellement vieux qu'il avait perdu jusqu'à la dernière de ses plumes, y compris son duvet, et au travers de sa peau grenue qui semblait atteinte de la jaunisse transparaissait un réseau de veines bleues caoutchouteuses.
- Pathologique, murmura Switters en pensant, non pas simplement au perroquet, mais à toute la scène, y compris à la vieille femme ratatinée à qui l'oiseau emboîtait obstinément le pas partout où elle allait dans la villa obscure.
Les griffes rugueuses du perroquet faisaient un raclement sec en cherchant un appui sur le carrelage de terre cuite, et lorsqu'il perdait l'équilibre, comme cela lui arrivait régulièrement, et dérapait sur quelques centimètres, le volatile poussait un cri rauque si faible et si chevrotant qu'on aurait pu croire qu'il était en train de se faire peloter par l'Étrangleur de Boston. A chaque cri rauque, la vieille bonne femme faisait claquer sa langue, mais il était impossible de dire si c'était par sympathie ou par agacement, car elle ne se retournait jamais vers son fidèle petit compagnon, allant sans raison apparente d'un meuble ancien à l'autre dans sa robe noire informe.
Switters faisait mine d'apprécier, mais au fond de lui il trouvait ce spectacle répugnant, et ce d'autant plus que Juan Carlos, qui se tenait près de lui sur la terrasse à regarder aussi à travers les vitres de la veuve, arborait un large sourire de satisfaction et de fierté. Switters donna une tape sur les moustiques qui lui perforaient le torse, maudissant jusqu'au dernier les poils de la main du Destin qui l'avait expédié dans cette foutue Amérique du Sud bien trop... ardente à son goût.

Boquichicos (Pérou)
Novembre 1997

Attiré par la lumière qui filtrait par les persiennes, un papillon de nuit géant venait frapper contre les volets avec la force d'une tempête. Tandis qu'il attendait que les porteurs remontent du fleuve avec ses bagages, Switters l'observait, fasciné. Ce n'était pas un papillon de jour, c'était certain. C'était une créature de la nuit, et elle en possédait le mystère.
Les papillons de jour étaient délicats et avaient des ailes arachnéennes, mais celui-ci était lourd et fort. Ses ailes pesantes étaient poudrées comme le visage d'une vieille actrice. Les papillons de jour étaient censés être insouciants, les papillons de nuit étaient esclaves d'une virulente obsession. Les papillons de jour semblaient inoffensifs, les papillons de nuit avaient quelque chose... d'érotique. Leur poussière était de nature sexuelle. Leur spasme était un spasme sexuel. Tout à coup, Switters porta la main à sa gorge en gémissant. Il gémit parce qu'il venait de prendre conscience de la ressemblance frappante entre un papillon de nuit et un clitoris ailé.
Ardente.
Des grognements lui parvinrent du sentier derrière lui, et Inti émergea de la forêt, portant avec une certaine inquiétude le sac de voyage en croco de Switters. Un instant plus tard, les deux autres porteurs apparurent avec le reste de ses bagages. S'il voulait reconsidérer son installation à l'Hôtel Boquichicos, c'était le moment. Il redoutait ce qu'il risquait de trouver derrière ces volets fermés et ces portes à écran antimoustiques, mais il fit signe aux porteurs de le suivre à l'intérieur.
(...)