Dans la famille Neshov, je demande les secrets

Suite au terrible secret révélé au clan Neshov, la fratrie se disloque dans de pesants non-dits. Jusqu'au jour funeste où ils vont devoir faire face, ensemble. Dans une chaleur suffocante, Torunn, héritière malgré elle de la ferme familiale et des guerres silencieuses du passé, dénouera leurs destins - traçant une vie nouvelle.

Anne B. Ragde convoque tous les démons de la terre norvégienne pour conter cette trilogie des Neshov au dernier acte cruellement magnifique.

Elle trouva une place libre presque tout en haut de la rue Søndregate, s'y enfila et coupa le contact. Elle resta assise, le regard fixe. Un vieux monsieur entra dans son champ de vision. Il avançait sur le trottoir, son manteau déboutonné, en poussant à grand-peine, par à-coups, un déambulateur. Il longea la vitrine d'une banque. Une affiche gigantesque montrait un homme et une femme devant une très vieille caravane remorquée par une minuscule voiture toute rouillée. Le couple regardait droit dans l'objectif d'un air découragé et impuissant, et sous la photo on pouvait lire : «Pourquoi attendre de gagner au Loto ? Laissez-nous vous donner un coup de pouce !»
Le vieillard derrière son déambulateur haletait sous l'effort, la bouche ouverte, il ne jeta pas le moindre coup d'oeil à l'affiche dans la vitrine. Chaque nouveau pas lui coûtait suffisamment, tandis qu'il traînait ses chaussures, qui avaient l'air de savates, dans la poussière du trottoir.

Ça lui faisait du bien d'être assise. Elle posa les avant-bras sur le volant, appuya doucement la tête et ferma les yeux. Elle sentait sûrement le lisier, ils en avaient épandu dans les champs la semaine précédente. Même si elle venait de prendre une douche, ce serait à tous les coups la première remarque que ferait sa mère, cette odeur l'emportait sur toutes les autres. Elle se redressa, examina ses ongles. Ils étaient usés, avec des marques brunes au niveau des cuticules. Elle tourna les paumes vers elle, observa les lignes de vie, de chance, de coeur, et toutes les autres, ces lignes que certains croyaient capables de révéler la personnalité et l'avenir. Elles étaient légèrement marron, ce qui ne serait sûrement pas considéré de bon augure dans les milieux de la chiromancie. Elle ne se donnait presque plus jamais la peine d'enfiler des gants, à moins qu'ils ne se trouvent juste sous son nez lorsqu'elle en avait besoin.
Elle reposa ses avant-bras sur le volant, y appuya son front, ferma les yeux et écouta les voitures qui passaient. Le vieillard avait probablement disparu maintenant, mais elle n'eut pas le courage d'ouvrir les yeux pour vérifier. Il vivait sans doute seul, changeait de caleçon au mieux une fois par semaine, et mangeait du pain rassis avec du maquereau à la sauce tomate tous les jours, tout en mentant à sa fille qui lui téléphonait d'un endroit très éloigné du pays, et en lui assurant qu'il se mijotait de bons petits plats, avec des pommes de terre, au moins quatre fois par semaine.