Gare de Quimper, 1904. Fendant la vapeur du quai, une religieuse longe le train. Accrochée à ses basques, Maï-Yann, 10 ans, quitte la Bretagne de ses pères... Pour l'orpheline, ce couvent de Haute-Savoie, c'est l'autre bout du monde. Une autre vie. Quelques années plus tard, le voile souillé par le scandale et moitié folle, elle reviendra. A cette terre si dure aux fruits si amers. Car ceux de Ker-Askol n'ont pas eu, hélas, le bonheur en héritage...

«Un huis clos bouleversant où la religion d'alors en ces lieux occupe une large place dans l'esprit des gens simples. Un roman sombre, noir, sensuel, servi par une très belle histoire.»

G. J. - Le Sillon

Après des études de droit et d'économie, Hervé Jaouen fait carrière dans le monde de la banque, qu'il abandonne peu à peu au profit de l'écriture. En 1979, La Mariée rouge, son premier roman noir, lui vaut d'être immédiatement reconnu comme un maître du genre. Il élargit ensuite sa palette aux récits de voyages, de Journal d'Irlande (Calligrammes, 1984) à Suite irlandaise (Presses de la Cité, 2008) ; à la littérature jeunesse avec notamment Mamie Mémoire (Gallimard Jeunesse, 2000) ; aux nouvelles : Petites trahisons et grands malentendus (Diabase, 2009), ainsi qu'à une trentaine de romans d'une grande diversité dans lesquels il partage son inspiration entre la Bretagne et l'Irlande, ses terres d'élection.
Les Filles de Roz-Kelenn inaugure en 2007 une fresque familiale bretonne, où s'inscrivent Ceux de Ker-Askol (2009), Les Soeurs Gwenan (2010) et Ceux de Menglazeg (2011), tous publiés aux Presses de la Cité. Hervé Jaouen a reçu de nombreux prix littéraires ; cinq de ses romans ont été adaptés à la télévision et deux téléfilms ont été tournés à partir de scénarios originaux qu'il a écrits.

Gare de Quimper, septembre 1904

Le soleil venait de se lever et la ligne de fuite des rails, en se perdant dans son éclat, faisait miroiter aux voyageurs les attraits du départ vers un infini oriental.
Une drôle de silhouette se dessinait en ombre chinoise sur le pan de ciel délimité par l'auvent de la gare. Massive, comme double, plus large que haute, lestée de bagages, elle progressait vers la tête du train, sans hâte, cahin-caha. Elle franchit la ligne de démarcation du couvert, se retrouva éclairée par la lumière pâle du levant, mais n'en demeura pas moins sombre.
Une religieuse avec, accrochée à ses jupes, une fillette d'une dizaine d'années. La petite était attifée d'un manteau noir trop grand pour elle et de galoches qui ne seyaient pas à une fille. Ses cheveux étaient sagement nattés. Une écharpe grise en laine tricotée était nouée autour de son cou, bien qu'il ne fît pas froid.
Elles s'arrêtèrent devant la locomotive.
Tout d'un coup, par des naseaux cachés quelque part sous son museau, la bête siffla comme mille vipères et (...)