Cela fait maintenant plusieurs semaines qu'Olive et ses parents ont emménagé dans la maison du vieux McMartin.
La fillette est désespérée : son ami Morton est toujours prisonnier du monde des tableaux. Comment retourner dans ces peintures magiques ? Les trois chats qui gardent la maison refusent de l'aider... Alors, quand Rutheford, un voisin farfelu, lui apprend l'existence d'un livre de sortilèges ayant appartenu à McMartin, Olive est folle de joie. Si elle réussit à mettre la main sur le grimoire, elle pourra sauver Morton ! A moins, bien sûr, que le livre ensorcelé ne la trouve en premier...
Le premier tome de La Maison des secrets, Les Lunettes magiques, avait déjà conquis la critique.

Jacqueline West vit dans le Minnesota. Elle a suivi des études musicales et après avoir été professeur de chant et actrice de théâtre, elle se consacre à l'écriture. La Maison des secrets est sa première série pour la jeunesse.
Polly Benatene a étudié les arts graphiques à Buenos Aire. Elle est illustratrice jeunesse.

À vivre dans la grande maison de Linden Street, on finissait par perdre la tête. C'était du moins ce que prétendaient les voisins. Mr Fergus parla à Mr Butler d'Aldous McMartin, le premier propriétaire, un peintre bizarre qui refusait de vendre le moindre tableau et ne sortait que la nuit. Mrs Dewey et Mr Hanniman évoquaient à voix basse Annabelle McMartin, la petite-fille d'Aldous, qui avait cassé sa pipe à l'intérieur de la maison, à l'âge de cent quatre ans, sans amis ni famille à prévenir du décès -elle n'avait personne, sinon trois chats énormes, qui lui avaient peut-être grignoté le cuir chevelu. Ou pas.
Et les nouveaux propriétaires - ces Dunwoody - semblaient eux aussi bien atteints.
Depuis le début de l'été, les habitants de Linden Street voyaient une fillette dégingandée et silencieuse jouer ou lire dans le jardin. En général, elle était toute seule, mais de temps en temps un monsieur aux lunettes épaisses, au cheveu rare, s'aventurait dehors. Il sortait la vieille tondeuse mécanique et décapitait un ou deux brins d'herbe avant de s'arrêter pour contempler le ciel en marmonnant. Puis il se ruait dans la maison, abandonnant la pelouse en l'état. Parfois la tondeuse restait là pendant des jours.
D'autres fois, c'était une femme entre deux âges qui sortait de la maison pour faire un tour dans le jardin. Elle arrosait les mauvaises herbes, l'air absent. Elle avait aussi tendance à oublier des sacs de courses sur le toit de sa voiture - des cascades d'oranges et d'oignons dévalaient Linden Street quand elle démarrait. Les voisins, auxquels rien n'échappait, secouaient la tête d'un air navré.
Puis, par un matin éclatant de juillet, la fillette dégingandée et silencieuse se rendit à la boîte aux lettres munie de deux pots de peinture. Sur ses talons trottinait un chat multicolore affublé d'un aquarium sur la tête. La demeure, menaçante, paraissait les épier de ses fenêtres vides et sombres. Le chat attendait. La fillette effaça le nom McMartin d'un coup de pinceau et écrivit DUNWOODY par-dessus, en majuscules vertes.