«Une histoire d'obsession, une histoire de vengeance, de passion et de douleur. Une romancière rare, à découvrir absolument.»
Douglas Kennedy

La vie de Laura Needham a basculé : sa fille aînée, Betty, neuf ans, vient d'être renversée par une voiture. Si son amie Willow est aux soins intensifs, Betty, elle, est morte. Une mort rapide, violente, injuste.
Comment accepter le décès d'un enfant ? De son enfant ? Et comment continuer à vivre ?
Peu à peu, Laura perd pied. Et sans David - son ex-mari, l'amour de sa vie - pour l'épauler, la jeune femme se laisse gagner par la folie, par un désir obsessionnel de faire justice elle-même.
Car elle a fini par apprendre l'identité du conducteur : monsieur A., un immigré albanais. Depuis, une pensée domine toutes les autres : trouver ce à quoi il tient le plus. Et le lui arracher.

Emportée dans un engrenage infernal de vengeance et de négation, une mère confrontée à la perte de sa petite fille met en place un puzzle maléfique. Un roman brillant de lucidité, de sensibilité et d'intelligence sur le deuil inconcevable et inacceptable d'un enfant.

«Un magnifique roman, profond, captivant et magistralement construit. Louise Doughty parvient à nous entraîner à la découverte de ces zones d'ombre que nous cachons en nous. Le résultat est une histoire percutante, qui continue d'interroger le lecteur bien longtemps après la dernière page.»

Observer

«Avec Je trouverai ce que tu aimes, Louise Doughty a su tisser un thriller subtil, sans compromis, parfois cru, souvent brutal, mais toujours imprévisible. Il y a de l'insolence dans ce livre, et beaucoup de cran.»

The Guardian

Née en 1963 en Angleterre et résidant à Londres, Louise Doughty est romancière, critique littéraire et dramaturge. En 2008, elle fut également jurée pour le Man Booker Prize. Je trouverai ce que tu aimes, son sixième roman, le premier à paraître en français, a connu un immense succès et a figuré dans les sélections du Costa Book Award, de l'Orange Prize et du London Book Award.

La mémoire des muscles, donc. Jenny Ozu, ma camarade d'école, a été piégée à cause de ça en jouant le Menuet en sol majeur de Bach. Elle donnait un récital à la mairie, mais il n'y avait pas foule. C'était un mardi, à l'heure du déjeuner, pendant les vacances de Pâques. Son public comprenait onze personnes - je les ai comptées -, y compris la mère de Jenny et moi, éparpillées dans une douzaine de rangées de chaises en bois à dossier droit.
Jenny était au piano, abandonnée sur une grande scène qu'encadraient des rideaux en velours affaissés. Cette salle de la mairie ne servait pas beaucoup, et l'air était chargé de poussière. Jenny a commencé son premier morceau, le menuet. (Sur le programme conçu et imprimé par sa mère, on lisait en fières italiques : Jenny interprète Bach !) Elle a magnifiquement donné les premières mesures et, pendant qu'elle s'approchait de la reprise, j'ai planté les ongles d'une main dans la paume de l'autre. «La reprise m'inquiète vraiment, m'avait-elle confié. Je suis sûre que je vais l'oublier.» Elle s'était exercée d'innombrables fois. Quand le moment est arrivé, elle a recommencé sans difficulté depuis le (...)