Un été italien, un château, une piscine, deux blondes de 20 ans, Lily, à la fois libérée sexuelle et libérée du sexe, et Shéhérazade, sculptural piège à hommes. Au milieu, un égaré qui aime ne pas être aimé, mais désire être désiré. Sexcapade. Une fuite comme une autre. Beaucoup de jambes et de seins dans le roman, mais le sexe est triste pour Keith Nearing, aspirant écrivain qui n'a pas encore lu tous les livres...
Pour son dixième roman, sans renoncer au comique grinçant, Amis quitte le terrain de l'horreur politique (islamisme radical dans Le deuxième avion, terreur stalinienne dans La maison des rencontres) et revient à ses fondamentaux : seventies, psychotropes, pattes d'ef, désir, humiliation, ressentiment de classe, obsession. Brèves rencontres, longues addictions. Et l'amour, encore, comme un livre lassant, mais qu'on ne peut refermer.

Martin Amis n'en avait donc pas fini avec les seventies. Quarante ans après en avoir tenu la chronique live dans ses trois premiers romans - le Dossier Rachel, Success puis Dead Babies -, il revient en fiction et en grande forme hanter cette décennie...
Les dessous de l'histoire d'une génération, sa grande affaire même, pour elle qui n'a connu de guerre que froide et virtuelle, aussi potentiellement apocalyptique fût-elle : la révolution sexuelle. Qui certes n'avait de révolution que le nom. Mais c'était déjà ça. De quoi en faire toute une histoire, et en l'occurrence un roman à la fois désopilant - Amis est possiblement l'écrivain le plus comique du moment -, et touchant - il apprend, âge aidant, à se montrer étonnamment tendre.

Ce narrateur, discret jusqu'à l'effacement parfois, on ne l'identifiera qu'aux ultimes pages. Le personnage central de La Veuve enceinte, c'est Keith. Un sexagénaire du début du XXIe siècle dont le roman va retracer la vie, de façon elliptique. En se concentrant sur l'été 1970 - l'été de ses 20 ans. C'était en Italie, une bande de jeunes gens rassemblés le temps des vacances dans un château en Campanie. Une saison faussement douce, en réalité un huis clos fiévreux, suintant de tensions sexuelles...
... La Veuve enceinte, roman d'une sophistication époustouflante - pres­que excessive - mais surtout formidablement incarné, caustique et perspicace.

Amis cravache sa prose. On a l'impression que les phrases serrent les dents. L'érudition est talonnée par un comique grinçant. Cela séduit et agace, cette façon de remonter souvent à l'étymologie pour souligner un mot : «Envie. Du lat. invidere : regarder avec malveillance.» C'est brillant, malin, inégal. Le roman plonge dans les obsessions masculines, baigne dans la moiteur des fantasmes. La révolution sexuelle était censée bouleverser les âmes, les vies, le monde. Ah bon ? Quarante ans plus tard, les déceptions se comptent par poignées. La nostalgie finit par envelopper ces pages nerveuses, ce style qui craque comme des branches mortes. «Elle combinait la beauté et la saleté, comme la neige en hiver.» «Made in Amis».