On l'aura compris : aussi habilement tramé et brodé que le plus subtil ouvrage de passementerie, le roman de Philippe Renonçay sécrète une atmosphère électrique, celle qui annonce et clôt l'accouplement du bien et du mal. Ses sortilèges ne font pas seulement songer à Jorge Luis Borges, par ailleurs revendiqué comme l'inspirateur (posthume !) du destin que Thomas s'est réservé, mais encore, et pour ne pas invoquer Oscar Wilde, à l'un des écrivains préférés de Borges, Leo Perutz, l'auteur autrichien du génial Marquis de Bolibar, dont les cocktails à base de disparitions, de fantastique, d'existences gigognes, d'absolu, d'étrangetés maléfiques ou angéliques aux mailles si serrées que discerner le vrai du faux devient un casse-tête, laissent derrière eux une griserie sombre et, toutefois, mystérieusement attachante.

Alors que le thème algérien, sous les espèces de la conquête, de la colonisation et de la guerre, s'installe enfin dans le paysage romanesque de langue française, celui de l'Indochine, l'autre « sale guerre », en reste toujours absent. Sur l'Algérie, plusieurs titres remarquables ont signalé ce mouvement...
Sur l'Indochine, rien à signaler jusqu'à ces toutes dernières semaines et la parution du cinquième livre de Philippe Renonçay, auteur solide et discret né en 1960. Le Défaut du ciel se présente initialement comme une enquête  : un homme, plasticien et cinéaste, a disparu ; sa famille demande à son ami le plus proche, lui-même journaliste d'investigation, de se mettre 
à sa recherche. Celui-ci tient le rôle du narrateur. Peu 
à peu son récit va s'orienter vers un épisode lointain, 
qui constitue la véritable cellule mère de ce texte 
aux strates multiples...
Le récit déplie ainsi ses différentes enveloppes. Restituant un pan ténébreux d'histoire. Comme 
la difficulté de la mémoire collective à l'affronter. 
Près de soixante-dix ans plus tard.

En enquêtant aujourd'hui sur la disparition d'un ami, un journaliste plonge dans la guerre d'Indochine. Implacable...
En quelque cent trente pages serrées comme les vis d'un cercueil, et avec une impressionnante économie de moyens, Philippe Renonçay décrit l'Histoire comme un puits sans fond où tombent, les uns après les autres, non seulement ceux qui ont du sang sur les mains, mais aussi les innocents aux mains pleines. Le passé ne passe pas et il est anthropophage. Ici, même le lecteur n'est pas épargné : il ne dévore pas ce roman, il est dévoré par lui. On voit par là qu'on ne renonce pas à faire connaître Renonçay. Un écrivain qui se saisit de la mémoire collective avec une telle force a de l'avenir devant lui.