Rachel est en route, sac au dos. Elle est petite, seule, mais elle a confiance, marchant vers le sommet de la montagne, là où l'ont appelée les signes et les apparitions qu'elle nomme ses «Magies», rares mais inoubliables : des fleurs en lévitation, des myriades d'oiseaux silencieux, un chevalier surgi du passé. Aujourd'hui, elle veut redoubler d'efforts, par gratitude, par curiosité.
Jusqu'à présent, Rachel n'a croisé sur sa route que des adultes obtus, un monde malade, obsédé par l'argent et les fausses valeurs.
Il y a pourtant quelqu'un qui pourrait la comprendre, mais elle ne le connaît pas. C'est Abdelhamid, un vieil Algérien, un ancien harki. Il a tout perdu : sa famille, massacrée ; ses illusions, piétinées. Toute foi l'a quitté, il y a cinquante ans. Il lui semble depuis vivre sur la Terre de l'Impiété. Abdelhamid passe des journées mutiques en compagnie de son seul ami, son ancien lieutenant. Il observe la montagne à la jumelle.
L'homme et l'enfant, sans le savoir, ont rendez-vous.

Jean-François Chabas est né en région parisienne en 1967. Après une adolescence mouvementée, il a exercé trente-six métiers avant de se consacrer exclusivement à l'écriture. Il vit en Provence, après avoir exploré entre autres le Pays basque et les Alpes. Il a publié plus de vingt romans chez Casterman, Hachette jeunesse, Thierry Magnier, et dorénavant à l'École des loisirs, obtenu pour eux de nombreux prix, et fait son entrée en «littérature adulte» début 2004 avec un roman sur la mafia albanaise, "Les violettes" (Calmann-Lévy).

Cette petite fille était habituée à la marche. La constance de son pas trahissait une longue pratique, la patience acquise des montagnards, et Abdelhamid en fut étonné parce qu'il était rare d'observer une telle allure chez une enfant si jeune, d'autant qu'elle portait un très gros sac à dos qui semblait plus énorme encore, par contraste, avec son corps frêle. Ses cheveux clairs étaient courts, et se dressaient sur sa tête en un tel désordre qu'on eût juré qu'ils avaient été coupés au petit bonheur, par un blagueur ou un tâcheron sans âme. «Sans âme», pensa Abdelhamid en posant sur son genou la puissante paire de jumelles Swarovski.
Il estima que la petite fille se trouvait à quatre cents mètres de lui, à vol d'oiseau. Il reprit les jumelles pour balayer le terrain au-dessus, en dessous, et sur les côtés de la marcheuse, mais elle était bien seule. Il n'en fut pas surpris ; le langage physique de l'enfant l'avait déjà renseigné sur ce point. Le corps parle, et celui-ci proclamait qu'il avançait sans compagnie. C'était apeurant tout de même. Tout était objet d'effroi pour Abdelhamid, le vol inhabituellement agité d'un rapace, le passage trop rapide des nuages dans le ciel, ou leur stagnation, le bruissement soudain des épicéas agités par une rafale, le vif éclat des feuilles de tremble à l'automne, qui renvoyaient à l'oeil le scintillement des pièces d'un étrange trésor aérien, les traces, élargies par leur fonte, d'un sanglier dans une neige de printemps, les piaillements affolés des chouettes à la nuit, les changements de température si fréquents en montagne et qui provoquaient le claquement des tôles du toit du chalet.
Oui, tout faisait ventre, quand il s'agissait de l'effroi. Abdelhamid se rappela l'époque où il n'avait jamais peur, et, constatant qu'un demi-siècle avait passé, il maudit la bêtise du jeune homme qu'il avait été, mais également sa poltronnerie de vieillard.