- Qui es-tu ?
- Je suis... il y a... une femme est là, à terre... elle va mourir...
- Tu es un soldat ?
- J'étais... mais j'ai fui... avec elle...
- Tu as une arme ?
La voix le cisaillait, Ijaz n'en pouvait plus :
- Aidez-moi... aidez-la...

Ijaz est soldat. Obéir, se battre, même tuer parfois, Ijaz n'a pas le choix.
Il a oublié pourquoi il fait tout ça.
Il le fait, voilà tout.
Mais un jour, lors de l'attaque d'un village, on lui en demande trop.
Sa seule issue : fuir.
Et essayer de se reconstruire, de réapprendre à vivre...
A quinze ans, tout est possible.

Le jeune Ijaz, enfant soldat à la fois victime et bourreau, fuit la guerre et ses massacres pour se reconstruire, réapprendre à aimer, à s'aimer... bref, pour enfin vivre comme un garçon de son âge !

Ijaz, jeune soldat, ne peut se résoudre à violer une femme, comme le lui ordonne son chef. Le jeune homme décide alors de s'enfuir avec elle, en silence, vers les montagnes où il est né. Perdus, ils arrivent à un dispensaire où on leur accorde l'hospitalité. Mais Neige, la responsable du lieu, indique à Ijaz que le dispensaire est interdit aux hommes et qu'il ne peut rester plus d'une nuit... Cependant Ijaz délire, la nuit se transforme en une semaine, et il pourra finalement rester. Rester pour se reconstruire, pour réapprendre à vivre, à aimer et aussi à s'aimer. Pourtant, même en se mettant au service de Neige, il ne peut oublier ce qu'il a traversé, ceux qu'il a tués, ce qu'il a vu. Que faire alors quand arrive la fin de la guerre et que tous - victimes et criminels -rentrent chez eux ?

Jean-Albert Mazaud est un artiste complet et protéiforme : romans, théâtre, poésie... Récolte la tempête est son premier récit édité chez Milan.

C'était son tour.
Pourtant il ne se levait pas. Le chef le couvrit de son ombre :
- Ou tu y vas, ou je te tue...
Ijaz se leva d'un coup, décidé soudain. Les autres riaient un peu, se poussaient du coude, certains la braguette encore ouverte. Ijaz traversa la place du village, s'arrêta devant la porte. Il se retourna :
- Ou alors ce sera moi !...
Le chef éclata de rire, et s'éloigna. Qu'en avait-il à faire, maintenant, son soldat pouvait dire ce qu'il voulait, il avait pris le dessus sur lui.
Ijaz entra dans la maison. Le soleil dehors était si vif qu'il ne vit plus rien. Il resta immobile, écouta. Ferma les yeux, pour mieux entendre.
Une respiration. Une plainte plutôt. Une femme. Désignée pour soutenir le moral de la troupe, après celui du chef.
À cause d'elle, il était là. À cause d'elle, le chef l'avait humilié, les autres avaient ri. Il fallait alors se montrer un homme, plus fort que les autres, que le chef même.
Il écoutait la respiration, en suspens. Avait-elle peur ? Non, car maintenant qu'elle avait subi l'outrage, elle savait ce qu'il voulait. Non, c'était plutôt de l'inquiétude : l'immobilité d'Ijaz, c'était quelque chose de nouveau.
La respiration avait changé, Ijaz en était sûr. Il avait laissé ses armes dehors, ne voulait pas retourner en arrière, c'eût été... Il fallait ouvrir les yeux, s'habituer à l'obscurité, chercher quelque chose...