Un yacht luxueux appartenant à un nabab de la finance sur lequel embarquent quelques invités pour une croisière en Méditerranée. Parmi les convives, un journaliste venu achever l'écriture des mémoires du maître à bord, et son amie, dévastée par un drame qui les unit et les sépare dans un même mouvement de passion et de destruction. Il y a aussi cette star américaine trop parfaite et son jeune amant insipide, ce célèbre chirurgien plastique, ce couple d'ex-toxicomanes reconvertis dans la bonne parole et lacté de contrition, sans oublier ce duo de vipères crachant leur venin sur tout ce qui bouge... les jours et les nuits s'enchaînent entre séances de rumeurs délirantes, fêtes agitées, huis clos tendus, pics de folie et abysses d'ennui. Des corps de clandestins viennent bientôt enrayer la mécanique idéale de cette petite société coupée du monde. Les tensions et les exaspérations, les antipathies grandissantes entre certains, font peu à peu sombrer la traversée ensoleillée dans un cauchemar où les affrontements verbaux le disputent aux menaces plus radicales à rapproche des cotes africaines...
Une peinture acide des excès du nouveau millénaire et la radiographie impitoyable de la fin d'un monde.

Fabrice Gaignault est rédacteur en chef Culture et Célébrités à Marie Claire. Il est l'auteur de six ouvrages dont Égérie sixties (Fayard, 2006), Dictionnaire de littérature à l'usage des snobs (Scali, 2007) et Aspen terminus (Grasset, 2010).

La Terre craquait, les terres cédaient, peu à peu recouvertes, l'eau allait, un jour ou l'autre, tout avaler. Recouvrir l'ensemble du globe dans un bruit de remous de bain. Puis plus rien. Plus rien où accrocher le regard, accoster, se poser. L'eau, immense peau fluide, rien d'autre pour horizon que la ligne de crête entre ciel et mer.

Elle s'est réveillée brusquement dans une aube trouble, roulée en boule dans un coin de son lit, repensant à ce rêve qui ne veut pas s'effacer. Cherchant des raisons dans cette apocalypse qui s'est invitée là où elle ne va jamais que contrainte, les yeux bandés par l'obscurité, le libre arbitre soumis à cet autre monde. Ses rêves, quand elle boit, immenses, fragmentés, terrifiants, et comme elle boit de plus en plus... Un kaléidoscope de scènes furieuses. Parfois, ses envies de suicide lui reviennent comme des griffures sur du papier peint. Elle met du temps à se lever, et quand la grande ville s'anime, elle prend rendez-vous avec un voyant recommandé par une amie, qui la reçoit dans l'après-midi. C'est un type énorme à la voix lugubre de moustache tombante enrobée d'un accent parisien désuet. Il fait asseoir Hélène dans son bureau sombre où trône un immense bouddha en toc, et, Marlboro entre ses lèvres molles, saisit une feuille de papier sur laquelle il trace avec une application furieuse des traits et des signes mystérieux. «Prénom... date de naissance...» Hélène a l'impression de remplir un formulaire de police. Le mage a raclé le papier comme si la vie de sa cliente était en jeu. Il a commencé à parler après avoir fermé les yeux en signe de concentration et éteint son mégot. «Vous vivez trop avec les fantômes du passé, vous êtes dans une quête de reconnaissance affective et vous allez enfin comprendre le pourquoi du comment de vos échecs et douleurs. Quelque chose va remettre les compteurs à zéro. Voilà... vous êtes comme dans un sas de sécurité, une main sur la porte du passé, une autre sur la porte de l'avenir... Commencez par lâcher la porte du passé, vous savez ce qu'il y a derrière... Sur la poussière on ne peut rien construire !...