Michèle Lesbre écrit toujours à la première personne. Pour être au plus juste de ses personnages, des gens qui se cherchent et trouvent leur énergie dans leur fragilité. Pour être au plus près d'elle-même aussi, qui construit ses fictions en puisant au plus profond de sa mémoire et de son expérience. Jamais sans doute n'est-elle allée aussi loin que dans ce texte vibrant d'intelligence et de sensibilité... Infiniment subtil, d'une grande beauté formelle, La Petite Trotteuse bouleverse par sa sincérité. Michèle Lesbre a trouvé sa voix.

Rien n'est anodin dans «la Petite Trotteuse», le neuvième roman de Michèle Lesbre. Ni le chat orange aux yeux cuivrés despotique qu'Anne, la narratrice, rencontre sur son chemin et dont elle saisit le langage, ni la façon singulière qu'elle s'attribue pour visiter des maisons à vendre: d'avance elle sait qu'elle n'en achètera aucune. Anne est en perpétuel mouvement, à l'instar de la montre du père disparu que sa veuve dédaigneuse avait oubliée dans un tiroir. Il est vrai qu'elle avait caressé la terre de son jardin plus souvent que la main du mari. Pour la fille, en revanche, la montre devient un compagnon qu'elle ne quittera jamais. Sa palpitation mécanique la rassure. Près d'elle, cet objet devient comme le coeur de son père, qui lui manque avec une telle douleur qu'Anne est incapable de se recueillir sur sa tombe... Des scènes de son enfance, et de la guerre, rouvrent des plaies mal cicatrisées. Et puis, au premier plan toujours, cet homme mystérieux, «au pas lourd de chagrin», qui sentait le tabac, chantait faux et ne riait guère. Son père, le «vagabond de ses cauchemars»... «La Petite Trotteuse» est un roman d'une beauté mélancolique, une lettre d'amour au père.