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.. Adrienne ne m'a pas écrit

Couverture du livre Adrienne ne m'a pas écrit

Auteur : Michelle Fourez

Date de saisie : 29/09/2015

Genre : Romans et nouvelles - français

Editeur : Luce Wilquin, Avin, Belgique

Collection : Sméraldine

Prix : 10.00 €

ISBN : 9782882535122

GENCOD : 9782882535122

Sorti le : 14/09/2015

  • Les présentations des éditeurs : 09/12/2015

Je ne vous ai vue qu'une seule fois, Adrienne, au hasard d'une rencontre mondaine après l'un de mes concerts. [...] Non, je ne me souviens pas vraiment de votre visage.
De votre voix, oui.
Je me souviens que vous n'êtes pas très jeune, pas très belle, mais il me semble que personne, jamais, n'a compris ma musique comme vous l'aviez comprise, ce soir-là.

Des vies meurtries
La puissance de la musique
Un amour purement épistolaire qui se concrétisera enfin par-delà les peurs et les pudeurs

Michelle Fourez est née en 1951. Après une enfance vécue au plus près de la terre et des arbres, elle étudie la philologie romane et la philologie hispanique à l'ULB (Bruxelles). Elle a enseigné pendant quarante ans la littérature française et la langue espagnole. Grande voyageuse, elle continue d'arpenter la Terre, sac au dos.
Tous ses romans, sauf le premier, ont été publiés aux Editions Luce Wilquin.


  • Les courts extraits de livres : 09/12/2015

Adrienne ne ma pas écrit.
L'été ne parvient pas à me happer au-dehors. Ni l'été, ni le foisonnement des branches que balance la brise, ni le rose du ciel, en ce soir de juin.
Mon piano reste muet, malgré le concert prévu dans dix jours à Bruxelles.
Rien qui puisse me donner la force d'aller vers la lumière du soir : voici douze jours qu'Adrienne ne m'a pas écrit, et pour peu mes yeux resteraient nuit et jour rivés à l'écran de l'ordinateur.
Est-elle malade ? A-t-elle sans me le dire décidé de couper le fil des mots tendu entre nous ? Est-ce là mon destin, perdre ce lien précieux, le seul que nous ayons tissé, elle et moi, depuis tant d'années, et m'enfoncer sans elle dans la vieillesse ?

Je ne vous ai vue qu'une seule fois, Adrienne, au hasard d'une rencontre mondaine, après l'un de mes concerts. J'avais joué le troisième concerto de Rachmaninov, à Berne. Il neigeait sur Berne, sur la Kornhausplatz, et vous êtes venue me saluer dans ma loge. Vous m'avez parlé allemand. D'abord allemand, à cause de mon prénom, sans doute. Mais je vous ai répondu en français, cette langue que j'aime parler et écrire, car c'est la langue de ma mère morte voici si longtemps. Ma mère née au bord de la Loire. J'aime écrire et parler le français. C'est ma langue, celle de mon coeur.
Vous accompagniez au concert, ce soir-là, un couple de mes connaissances, que j'ai perdu de vue depuis.
Vous m'avez si bien dit l'émotion ressentie pendant le mouvement lent du troisième de Rachmaninov : personne, jamais, ne m'en avait parlé ainsi, avec autant de justesse et de simplicité, comme on écrit, comme on chante. Votre voix, une seule fois entendue, Adrienne, une voix grave, un peu cassée. La musique vous avait pénétrée.
Non, je ne me souviens pas vraiment de votre visage. De votre voix, oui. Je me souviens que vous n'êtes pas très jeune, pas très belle, mais il me semble que personne, jamais, n'a compris ma musique comme vous l'aviez comprise ce soir-là.
Vous m'avez tendu, sans coquetterie aucune, une carte de visite avec une adresse postale et une adresse électronique. Si jamais vous donnez un autre concert en Suisse. J'y viens souvent, l'été. Ou en Belgique, c'est là que je vis. Vous êtes partie sans me saluer, pendant que je parlais avec d'autres venus interrompre notre conversation. Je vous ai regardée vous éloigner, petite, en robe noire à manches longues et ajourées, un manteau d'hiver posé sur le bras droit. Des rides au coin de la bouche, des yeux rieurs et inquiets. Des lunettes d'écaillé qui vous allaient bien. Une démarche assurée.
(...)


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