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.. Ce que révèle la nuit : histoire de la vie et de la mort d'un chasseur de comètes

Couverture du livre Ce que révèle la nuit : histoire de la vie et de la mort d'un chasseur de comètes

Auteur : Sylvie Blondel

Date de saisie : 11/01/2016

Genre : Romans et nouvelles - français

Editeur : Pearlbooksedition, Zurich, Suisse

Prix : 18.00 €

ISBN : 9783952355077

GENCOD : 9783952355077

Sorti le : 28/10/2015

  • Les présentations des éditeurs : 27/01/2016

Né en 1718 dans le Pays de Vaud à une époque où l'on traçait encore les contours du monde, l'astronome Jean-Philippe Loys de Cheseaux vit dans un siècle marqué par l'essor des sciences. À l'histoire de ce savant, Sylvie Blondel superpose le récit d'une tranche de vie de notre temps : celle d'un homme qui part à la recherche de ce chasseur de comètes tombé dans l'oubli, ainsi que de sa propre femme qui a quitté la maison un beau jour sans laisser de trace.
Dans ce roman, la dimension réaliste ou biographique est délibérément écartée au profit de la fiction.

Avant de devenir romancière, Sylvie Blondel, née à Lausanne, a enseigné la littérature française au lycée après quelques années comme journaliste à Radio Suisse Internationale. En 2010 a paru son premier recueil de nouvelles, Le Fil de soie (Éditions de l'Aire, Vevey), mis en ondes sur la RTS Espace2, dans l'émission Imaginaire.


  • Les courts extraits de livres : 27/01/2016

CLAIR-OBSCUR

Jean-Philippe Loys de Cheseaux, Paris, 1751

Mes aïeux se sont transmis la vie comme un flambeau et je suis cet homme, le dernier vivant de ma lignée
Je suis de haute naissance
Je vis le plus beau de mes jours car c'est peut-être le dernier
Pourquoi le craindre ? Il est semblable à tous les autres
Adieu ! Je vous attends, venez avec moi, aidez-moi à traverser la rivière qui sépare de l'au-delà
Je mourrai parmi les fleurs, papillon affolé.
Qu'il est long le dernier instant.

Loys rêve qu'il monte un cheval mort, il se retourne sans cesse sur son lit blanc, agité par la fièvre, et se balade librement au plafond. Il attend que le calme revienne, la loi de la gravitation le fera retomber. Il n'est pas encore temps de passer de vie à trépas. Baigné de sueurs froides, il sursaute : Allons, voilà que j'ai encore rêvé !
Il réintègre son corps souffrant, l'âme légère, ouvre les yeux. Les nuages de novembre se bousculent en débandade. Il demande à Dieu un signe : une fente argentée dans l'ombre, une constellation en forme d'ange, un trèfle à quatre feuilles, ou enfin une lettre d'Isabelle disant qu'elle pense à lui, qu'elle a hâte de le revoir. Il voudrait tant que ses désirs changent le cours du destin.
Ce n'est pas raisonnable.
Les jours sont courts et interminables lorsqu'on est malade. Tout ce que nous avons été nous fuit. Souvenirs et oublis affleurent à la conscience puis retournent au néant. Les trier et les saisir une dernière fois, tâche impossible pour un faible coeur : ils fondent comme des glaçons après le redoux de midi, le fleuve du temps les noie. Loys écoute les chuintements des murs bleu lavande.
- Ne sois pas triste, tu es en vie pour quelques heures ou jours, cet instant est pareil aux autres, la mort n'est qu'un passage. Tu rejoindras bientôt ceux que tu as aimés.
Les voix des anges et des démons se disputent cette âme.
- Tu n'es plus à l'abri.
- Qui me parle ? Que me voulez-vous ? Cela m'assomme.
- C'est fini n-i ni.
Oh ! Le joli vase bleu de Sèvres sur la commode ! Il lui rappelle quelque chose. Pourtant tout est flou dans son souvenir.
C'est l'ange qui gagne la partie : ça va aller, ça va aller... Il tombe dans des bras caressants. Le sommeil n'est pas la mort.
- Voyez ! Il dort bien.
- Il semble aller beaucoup mieux.


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