Lui, c'est la Tremblote : «pantin assis sur une gégène invisible», handicapé moteur majeur, les moelles en fuite et des gestes à la syntaxe absente. Autour de lui, outre maman, Chloé la soeur piercée à mort, Lulu l'ami et Elsa la toubib avec sa thèse manuscrite, un aréopage de corps en souffrance. A l'école, le freak subit assauts, coups bas, mais tient néanmoins, cramponné à sa souffrance comme à la planche pourrie d'un radeau. Survient le pire : tabassage en règle dans les gogues du lycée. Le freak, alors, se vote la mort. Et il cherche comment. Option pilule en ouverture de bal : échec. De retour à la case scolaire, son pote Lulu lui offre alors la rédemption par le camp d'été. Feu vert de la mère. Départ et désillusion : lieu morose et atmosphère plutôt rude : le poney-club a goût de crottin, la virée au centre commercial une allure d'arnaque. Seul le bain aura saveur et portera leçon, accompagné d'une petite fugue hors de la routine estivale. Puis, peu à peu, une sérénité vient, qui gagne, croît et aplanit et comble cette vie-ornière. La Tremblote se sentira pousser des jarrets de centaures et venir un corps d'ébloui. Histoire lente d'une reconquête que rythment les mots lourds du blues, ainsi va la Tremblote d'Anne Lenner, mort de corps, fort de mots.

Anne Lenner a un peu plus d'un quart de siècle et ne s'en porte pas plus mal. Elle est soupe au lait, mais n'en met ni dans le thé ni dans le café. Après un passage à la Sorbonne, quelques voyages et une kyrielle de petits boulots, elle vit désormais dans un grenier, parce que c'est plus pratique pour regarder les étoiles. A l'occasion, il lui arrive d'écrire.