Joseph Bialot est surtout connu pour les nombreux polars qu'il a commencé à écrire sur le tard, à 55 ans ; son premier titre, Le salon du prêt-à-saigner, a obtenu d'emblée le Grand Prix de littérature policière en 1979. C'est plus tard encore que ce juif polonais, émigré en France en 1930, a fini par évoquer sa déportation à Auschwitz et sa libération en 1945 - dans un récit autobiographique sidérant, C'est en hiver que les jours rallongent, puis une fiction terriblement réaliste, La station Saint-Martin est fermée au public, parue en 2004. Et voilà qu'à 82 ans, l'ancien gosse de Ménilmontant s'essaie au genre de la nouvelle, avec un recueil qui rappelle déjà son goût pour les titres chocs. Or le contenu de 8,20 g de cholestérol s'inscrit aussi dans la veine non conformiste et gouailleuse de cet écrivain à l'imagination fertile, à l'érudition phénoménale, aux indignations intactes. Soit une dizaine de récits atypiques qui vont de la fable saugrenue au conte de Noël farfelu en passant par un drôle de courrier...

«Noires ou roses, ces nouvelles n'ont qu'un but : sortir le lecteur de la morosité dans laquelle baigne son quotidien», prévient-il en préambule. Pari gagné, haut la plume !