Sur la côte ouest de l'Ecosse, Alasdair Mor exploite la petite ferme familiale, seul après la mort de son père et le départ pour la ville de son frère. Il vit de la pêche au homard. Il aime profondément la nature sauvage et grandiose qui l'entoure. Mais un couple s'installe dans les environs, et le vol et le mal font irruption dans la vie d'Alasdair qui répond par l'incompréhension. L'homme s'en prend aux animaux d'Alasdair, et l'entraîne dans un affrontement à mort après une poursuite hallucinante à travers les collines sauvages.

Au-delà des personnages austères et attachants, les véritables héros du livre sont l'océan, le vent glacial et la lande inhabitée. Les descriptions de la mer ou du passage des saisons vers un inévitable "coeur de l'hiver" sont inoubliables.

Ce texte poétique et lyrique aux accents steinbeckiens est écrit dans une langue magnifique.

Dominic Cooper est né en 1944 et vit en Ecosse dans la région d'Argyll. Le Coeur de l'hiver a remporté le Somerset Maugham Award. Il a publié en 1976 Sunrise et en 1978 Men at Axlir.

Extrait :

Trois jours avaient passé depuis la tempête. Trois jours de temps calme avec un mordant dans l'air qui, après les journées automnales, faisait penser aux mâchoires d'acier d'un piège. Tous les matins Alasdair grattait de l'intérieur la mince couche de glace de la fenêtre avec ses ongles et se retrouvait en présence d'une scène de givre et de silence. Il pressait la pulpe de ses doigts, regardait la glace suinter de sous ses ongles ; et puis il arpentait la pièce en tapant des pieds tandis que le feu prenait de la force. Quand l'eau avait fini par bouillir et que son thé était prêt, il le buvait avec avidité, tout en continuant à marcher. Les longues gorgées de liquide bouillant et le plaisir douloureux de le sentir brûler sa gorge et son estomac lui coupaient le souffle et le faisaient grimacer, son visage se tordait, il grinçait des dents. Ensuite il s'asseyait près de la cheminée, se penchait en avant, les coudes sur les genoux, et scrutait les petites flammes qui grésillaient sur la tourbe. Peut-être n'était-il qu'à moitié éveillé. Il était abruti. La tasse toujours entre ses mains, inclinée de telle sorte que du thé tombait de temps en temps sur ses souliers ; mais il ne s'en inquiétait pas, les yeux fixés sur l'âtre, l'esprit au loin.

Dehors, le petit matin était figé par le givre. Il gelait très fort ces nuits-là.