Plus qu'un roman drôle sur les rapports hommes-femmes, Nick HORNBY livre ici un portrait féroce des petites lâchetés que nous commettons au jour le jour, ces petits riens cyniques et égoïstes qu'on aurait aimé retenir. Rob, éternel adolescent, fait le bilan ("calmement, en se remémorant chaque instant" comme disait l'autre) de sa vie amoureuse et des femmes qui ont compté vraiment dans sa vie. Enclin à rejeter la faute sans se poser de questions, l'accumulation d'échecs le force à se poser les bonnes questions, pour notre plus grand bonheur.
Tantôt drôle, souvent grotesque, Rob s'apitoie, cherche a comprendre, classe et reclasse sa collection de vinyles, engueule ses employés (il tient une petite boutique de vinyles), survit et tout ça c'est du grand spectacle, où chacun de vous lecteurs se reconnaîtra un peu je pense...

«Un roman hilarant, voilà l'événement ! [...]

Il y a de quoi faire dans cette histoire destinée aux individus coincés et mal coincés entre la trentaine et tout ce qui suit. Rob, bientôt 36 ans, est mal en point : "Qu'ai-je fait de ma vie ?" se demande ce sempiternel adolescent qui craint de vieillir (même bien), au lendemain d'une rupture, en contemplant les bacs de son magasin de disques pop paumé dans une ruelle de Londres. [...] Pour notre plus grand plaisir, Rob, qui se demande in fine s'il ne serait pas un nul, décide d'entamer la falaise. Il récapitule ses amours, depuis le premier, à douze ans, qui dura trois fois deux heures jusqu'au dernier, une nuit correcte avec une chanteuse américaine, et dresse un inventaire hilarant de ses états d'âme. [...] Tous ceux qui considèrent comme vertige nécessaire le fait de savoir à un moment donné faire durer une relation monogame, se délecteront à la lecture de ce roman post-mélancolique qui célèbre les vertus du rire.»

Catherine Argand, Lire.

Nick Hornby est né en Grande-Bretagne en 1957. Après des études à Cambridge, il devient professeur tout en travaillant comme journaliste pour The Literary Review, The Daily Telegraph et The Sunday Times. À la fin des années quatre-vingt, il renonce à l'enseignement pour se consacrer à l'écriture. Son premier roman, Carton jaune, rencontre immédiatement le succès. Devenu depuis un auteur culte outre-Manche, souvent adapté au cinéma, chacun de ses titres est un nouveau best-seller - Haute Fidélité, À propos d'un gamin, La bonté : mode d'emploi, 31 Songs, Vous descendez ? - encensé par le public et la critique.

Je ne sais toujours pas comment elle s'y est prise. Je ne pense même pas que je m'en sois aperçu, sur le moment, car je me souviens qu'au milieu de notre premier baiser, mon premier baiser, j'étais complètement éberlué, incapable d'expliquer comment Alison Ashworth et moi étions devenus si intimes. Je me demandais même comment je m'étais retrouvé de son côté du parc, loin de son frère, de Mark Godfrey et des autres, comment nous nous étions abstraits du groupe, pourquoi elle avait penché son visage sur le mien et m'avait fait comprendre que c'était le moment de mettre ma bouche contre la sienne. Toute cette affaire dépasse l'entendement. Pourtant, ces choses sont arrivées, et elles sont arrivées de nouveau, presque toutes, le soir suivant, et le soir qui a suivi.

Qu'est-ce qui m'a pris ? Qu'est-ce qui lui a pris ? Quand j'ai envie d'embrasser quelqu'un comme ça, maintenant, avec la bouche, la langue et tout le tremblement, c'est que je veux aussi autre chose : du sexe, des vendredis soir au cinéma, de la compagnie et de la conversation, la fusion des réseaux d'amis et de parents, du sirop qu'on m'apporte au lit quand je suis malade, une nouvelle paire d'oreilles pour ma collection de compacts et de vinyles, peut-être un petit gars nommé Jack et une fillette nommée Holly ou Maisie, j'hésite encore. Mais je n'attendais aucune de ces choses-là d'Alison Ashworth, aucune. Pas d'enfants puisqu'on était des enfants, pas de vendredi soir au cinéma puisqu'on y allait le samedi matin, pas de sirop puisque ma mère s'en occupait, pas même du sexe, surtout pas, par pitié pas de sexe, la plus dégoûtante, la plus terrifiante invention des années soixante-dix.