«Je n'avais jamais souhaité d'héritage, de quiconque. Pas plus que je n'avais souhaité de père, car à ce gui se voyait trop, j'avais toujours préféré ce qui ne se voyait pas.»

Pourtant, Stein, un petit prof d'histoire sans histoires, se retrouve propriétaire d'un hôtel de passe. Cadeau post mortem d'un paternel qui jusqu'alors s'était contenté de lui transmettre son seul nom.

Dans un labyrinthe semé de pièges et de faux-semblants, le voici sur les traces de son géniteur. Un nouveau Stein émerge peu à peu, plus violent, plus cynique - et aussi pervers que le précédent -, les pas dans les poings de son père, les pieds sur son bureau et les mains sur sa favorite, Lucy, la diablesse aux cheveux roux.

Traversé de spectres, hanté par la trahison et la démesure, Fidéicommis rappelle Shakespeare. Un Shakespeare blafard, foutraque, au pays des putes, des monstres et des bandits en col blanc.

Sylvain Coher est né en 1971. Il a publié trois livres aux éditions Joca Seria, Hors saison, La Recette de Stein et Facing. Il est actuellement en résidence à la villa Médicis.

Quelle merde un enterrement, maugréé-je. On en fait tout un foin. Agat, elle est parfaitement sèche, des cils jusqu'à la cornée. Bien droite, l'air sévère. Jupe verte, chemisier fleuri. On dirait qu'elle attend la remise d'un prix d'estime au concours agricole. Mon ami Jan la regarde en coin, l'oeil mauvais. Déjà qu'avant il ne pouvait pas la blairer... Lorsqu'on jouait aux cow-boys chez lui autour d'une bouteille de Jack Daniel's, il me disait de la virer au plus vite. Une potiche, selon lui. Et gourde avec ça, qu'il n'avait jamais vu une femme aussi gourde qu'Agat, mais probablement que cela existait, disait-il, puisque Agat existait. Un boulet, quoi. Durant ce temps, nous ne nous vîmes qu'en dehors d'Agat, à la galerie ou dans sa tanière de rupin. Et maintenant, il remue les graviers du bout des pieds, mon ami Jan. J'imagine qu'il brasse les mêmes souvenirs futiles que moi. Un vrai pote de régiment, vous le voyez : triste comme il faut, presque un orphelin.

Derrière moi, je vous l'assure (et je sais également à quel point cela compte pour vous, vous et vos lubies de petits épargnants), je ne laisse rien. De moi, Agat n'hérite rien.