Parce qu'il a été témoin d'un violent accrochage entre deux automobilistes, Jackson Brodie, dont nous avons fait la connaissance dans La Souris bleue, va se trouver lancé dans une série d'aventures incroyables.

Les choses s'arrangent... est un thriller, une comédie noire et une satire de la vie contemporaine britannique. Plusieurs intrigues se croisent avec brio dans un texte porté par un humour subversif et un suspense hitchcockien. Sont brocardés entre autres un certain théâtre d'avant-garde, les exercices auxquels doivent se plier les écrivains pour vendre leurs livres, une certaine littérature populaire, les promoteurs immobiliers, l'exploitation sexuelle des jeunes femmes d'Europe de l'Est, les nouveaux riches.

Le regard décapant de Kate Atkinson sape les prétentions et les illusions des personnages et dynamite nos certitudes.

La Presse et «La Souris bleue»

«Un livre qui parle de perdition, mais aussi de rédemption et de compassion, déchirant, étourdissant, palpitant, à lire toutes affaires cessantes.»
CHRISTIAN GONZALEZ, Madame Figaro

«Des trois cents pages de La Souris bleue, on sort ébahi et comblé.»
ISABELLE LORTHOLARY, Elle

Si - comme c'était fréquent - les gens lui demandaient pourquoi il était devenu écrivain, Martin répondait que, passant le plus clair de son temps dans son imagination, il s'était dit : pourquoi ne pas faire de ce passe-temps un gagne-pain ? Il le disait sur un ton jovial, sans pouffer, et les gens souriaient comme s'il avait dit quelque chose d'amusant. Ils ne comprenaient pas que c'était la vérité : il vivait dans sa tête. Pas d'une façon intellectuelle ni philosophique, sa vie intérieure était d'une remarquable banalité. Il ne savait pas si c'était la même chose pour tout le monde : les autres gens passaient-ils leur temps à rêvasser d'un quotidien meilleur ? Personne ne parlait jamais de la vie de l'imagination, sauf pour les formes d'art élevé du type Keats. Personne ne mentionnait le plaisir de s'imaginer dans une chaise longue sur une pelouse, sous un ciel d'été sans nuages, devant la profusion d'un vrai thé à l'ancienne préparé par une femme maternelle à la poitrine généreuse et au tablier immaculé, qui disait des choses du genre «Allez, mangez, mes canards», car c'est ainsi que s'exprimaient les femmes maternelles à la poitrine généreuse dans l'imagination de Martin, une étrange forme de discours sous-dickensien.

Son univers intérieur était si supérieur au monde extérieur. Scones, confiture de cassis maison, crème épaisse. Des hirondelles fendaient le ciel infiniment bleu et descendaient en piqué comme des pilotes de la bataille d'Angleterre. Le bruit distant d'une balle de cuir sur le saule d'une batte. L'odeur d'un thé brûlant et fort et de l'herbe fraîchement tondue. Ces choses étaient tout de même préférables à un fou furieux brandissant une batte de base-ball, non ?