... La voix de son livre trahit un sacré tempérament, une rage de diamant, un sens aigu du rythme et du mot. A 28 ans, Jean-Eric Boulin fait une entrée tonitruante sur la scène bien rangée bien repassée du jeune roman français. En voilà un auquel on ne pourra reprocher d'ignorer le monde autour de lui !
Supplément au roman national, c'est la France au tranchoir. Une charge à l'arme lourde contre la décomposition sociale et démocratique des années 1990 et 2000...

Nul doute que Jean-Eric Boulin sera remarqué. Le jeune homme a du souffle, de la hargne, du talent, de l'humour, des idées. Il vise juste et frappe fort. Et qu'importe si la nuance n'est pas sa qualité principale. La colère a souvent des vertus salutaires.

APPEL AU PEUPLE. La littérature descend dans la rue. Jean-Eric Boulin, 28 ans, las des livres tricotés avec les problèmes des gens sans problème, a jeté sur le papier sa version de l'ultime chapitre, en train de s'écrire, du roman national. National ? Il ose le mot, voulant y croire, fouaillant de son verbe fiévreux une France en capilotade, dont il cherche à esquisser ¬ le nouveau visage hybride...

Jean-Éric Boulin plonge sa plume comme un poignard au coeur du malaise qui court les rues - «La France, un caddie plein. Alors que le besoin d'identité fait crever de faim» - comme si on ne pouvait plus faire l'économie d'une certaine violence pour réveiller les consciences ; éveiller, surtout, une nouvelle conscience collective.

Entre le rêve et la rage«Ce récit propagera la haine jusqu'à la concorde», proclame-t-il, en préambule, comme un troubadour sonnant du clairon pour capter l'attention et mettre le public en condition. Car ce livre n'est pas un roman. C'est plutôt une chanson de la geste contemporaine, cadencée comme du slam, mi-poétique, mi-politique, oscillant entre le rêve et la rage...

L'auteur déborde d'ins¬piration et d'intuition, mais sa vision politique demanderait à être ajustée. Il nous livre un portrait de la France des années 2000 saisissant de vérité. Mais un portrait «en éclats», comme une mosaïque dont les fragments auraient été juxtaposés sans raison, si bien qu'aucune figure, in fine, n'apparaît, si ce n'est le spectre d'une révolution.