Paul est tué au moment où il devait rencontrer son fils de vingt ans qu'il n'avait jamais connu. Michel, quinquagénaire chô­meur et rêveur, ironique et doux, n'avait que deux points d'amarrage dans la vie: Paul, son ami d'enfance, et Jupon, sa chatte bien-aimée. Et ces points d'ancrage disparus, tandis que des flics tueurs tentent de l'éliminer, que d'autres flics, dont un colosse homosexuel et une capitaine dont il est amoureux, tentent de le sauver; Michel commence à dériver... Il dérive en direction d'Emile, ancien des guerres secrètes, qui attend un mystérieux ennemi, cloîtré dans son domaine au fond d'une campagne française.

Pour arriver jusqu'à cet homme, le héros malgré lui devra échapper aux pièges judiciaires, aux flammes et aux balles, comprendre le sens d'étranges images filmées au ras du sol et les jeux horribles d'une loge maçonnique déviée... Et quand Michel rencontrera Emile sous une photo d'un prisonnier d'Abou Ghraib, la vérité sera peut-être pire encore que ce qu'il redoutait : dérisoire et prosaïque.

Avec des personnages tendres et drôles, dont pas mal d'ani­maux, une histoire qui dévoile la présence et l'attrait d'une force plus que jamais au centre de notre histoire à tous: la cruauté.

Serge Quadruppani est né en 1952 près de Toulon. Traducteur de l'anglais et de l'italien, il est également auteur d'essais et de romans. Il a publié aux Éditions Métailié Rue de la Cloche,Y, La Forcenée, Les Alpes de la lune, Corps défendant et La Nuit de la dinde.

EMILE

Au moment du coucher, même Manga, le seul être vivant que je laisse accéder à l'étage, n'a pas le droit de franchir le seuil de ma chambre.
Je ne me déshabille jamais sous le regard des chats.
Ce qu'il y a dans l'oeil de ces animaux de compagnie, de ces félins entrés en douce dans la vie des humains voilà quelques millénaires, je ne l'ai jamais vu ailleurs. Malgré la voracité d'un désir qui la poussait à me mordre et à m'avouer qu'elle aurait voulu "me manger tout cru", je n'ai jamais aperçu ça dans les yeux d'Isabelle, l'unique femme qui m'ait jamais vu nu (si j'exclus les infirmières qui me réceptionnèrent sans doute aux urgences à l'âge de trente-trois ans, après que je me fus pendu, mais je n'ai pas de souvenir de ces moments-là). Je n'ai jamais non plus senti ça dans le regard des gens qui, à différentes périodes de ma vie, m'ont enjoint de retirer mes vêtements : ni dans l'oeil froidement attentif des médecins qui, depuis quelques mois, s'emploient à mesurer chez moi les progrès d'une prolifé­ration importune de cellules, ni même dans la pupille fixe de ces praticiens d'un autre genre qui, voilà une vingtaine d'années, du côté de Damas, m'avaient fait retirer mes vêtement pour un interrogatoire au cours duquel mon corps allait répandre une odeur de barbecue.
Ça, je l'ai vu pour la première fois sur la terrasse d'un baglio, une sorte de mas sicilien à l'aplomb de la mer, dans une île de l'archipel des Éoliennes dont le nom m'échappe à présent.