Le reptile regarda passer le skiff de ses yeux fixes, sa tête triangulaire suivant la progression du Guerrier pendant que les fossettes thermosensibles situées sur son crâne guettaient la présence d'une proie sang chaud. Il mesurait un mètre quatre-vingts et sa langue fouettait en permanence l'air humide. «Bienvenue dans le bayou», songea l'Exécuteur...

Lorsque la Mafia avait provoqué la mort de la mère, du père et de la soeur de Mack Bolan, elle ignorait une chose : au Viêt-nam, ses copains avaient surnommé Mack Bolan, le tireur d'élite, L'EXÉCUTEUR. Sa vengeance était simple et féroce : tuer. Habité de sa haine, Mack Bolan commença alors sa croisade meurtrière contre la Mafia. De New York à Chicago, de Palerme à Hong Kong, partout où la Mafia a instauré son régime de corruption et de meurtre, elle trouvera sur son chemin : L'EXECUTEUR

Extrait du prologue :

Johnny ne comptait pas lui proposer de l'aider à finir ce «quelque chose». Il était en vacances, bon sang ! Et l'homme assis en face de lui était du genre à causer des emmerdes, il en savait quelque chose.
Pourtant, Schaefer cogitait, tentant de chasser de son esprit une idée qui les conduirait indubitablement sur un terrain miné. Retournant cette pensée dans sa tête, il but une autre gorgée de bière et dit :
- J'imagine que tu ne...
C'est alors que la porte d'entrée s'ouvrit et qu'un faisceau de lumière aveuglante éclaira la salle sombre. Le premier homme à entrer était grand et mince. Sa silhouette noire se découpait dans la lumière du soleil, vêtue d'un long manteau pas du tout de saison dans la chaleur de l'été. Derrière lui, deux autres ombres firent irruption dans la cantina.
- T'es armé ? demanda Schaefer. Génial.
- Pourquoi je le serais ?
- Alors, c'est moi qui régale.
Schaefer renversa leur table de la main gauche et s'accroupit derrière, pendant que sa main droite empoignait un automatique caché sous sa large chemise.
D'ordinaire, Schaefer ne ratait pas sa cible à cette distance. Pourtant, le premier assaillant esquiva ses deux premiers tirs en plongeant sur sa gauche. Le mercenaire avait peut-être descendu le second, mais Johnny ne le vit pas car il s'était aplati sur le sol pois­seux de la taverne quand l'orage de feu avait éclaté au-dessus de sa tête.
Schaefer avait compris pourquoi ses adversaires portaient de longs manteaux quand ceux-ci avaient exhibé des armes automatiques.
Merde, une bande de tueurs à gages !
Le mercenaire avait réagi rapidement, mais il ne faisait pas le poids face aux trois fusils d'assaut braqués sur eux. Johnny entendit des cris de douleur provenant du bar et d'autres points de la salle, et comprit que les flingueurs tiraient au jugé. Cela pouvait lui sauver la vie.