Un récit particulièrement réaliste qui saisit à vif l'ambiance des luttes des années soixante-dix. L'angle de vue est original, l'écriture, le ton hésitent entre sobriété et pittoresque avec ce qu'il faut de concession aux libertés de langage pour restituer le vécu...En arrière-plan, un sourire indulgent plein de lucidité pour l'enthousiasme naïf de tous ces idéalistes, utopistes, exaltés ou suiveurs qui rêvaient d'une autre vie possible, débarassée des carcans étouffants du vieux monde...

«...Qui étions-nous ? Un commando prolétarien, bien sûr, mais comment allait-on s'appeler ? Caroline aimait bien les noms. Che Guevara était pris depuis longtemps... Allende ? C était trop. Et limite, politiquement... On risquait de... Ses seins minuscules oscillaient sous son tee-shirt. Pierre Overney ? Puig Antich ? Un nuage de Bergerac flottait au-dessus de nous. Non non... Richoz nous a vite recentrés sur des choix «solides»...»

Jean-François Dupont est enseignant sur les bords de l'Ain.

Auteur de :
Modiano ou le Temps fragile. (Edition Amis de René de Lucinge / 2002)
J'ai empaillé mes amis (SDE / 2004)
Par temps de neige (Editions Nykta / 2005)
Désuétude (Edition Amis de R. de Lucinge / 2005)
Âge limite (Editions Jacques André / 2006)

Et pourtant j'y croyais. Le général fasciste Videla venait de prendre le pouvoir en Argentine. Ulrike Meinhoff avait été assassinée par les barbouzes allemands. René Haby et Alice Saunier-Seïté voulaient livrer les étudiants au Grand Capital. Et naturellement, la CIA était partout.
Au lycée, et dans ce que je considérais comme ma petite ville de ploucs, les manifs du printemps 76 avaient ressemblé à des farandoles. J'espérais qu'à la fac ça recommencerait en vrai. Je nourrissais des rêves d'affrontements, de cocktails Molotov et de voitures en flammes. Je me voyais bien, de préférence avec une fille, main dans la main sur une barricade nocturne, prêts à l'action.
Pendant les semaines qui ont suivi cette première rencontre, je me suis efforcé de croiser Caroline aussi souvent que possible. Le matin, j'arrivais toujours plus en avance. Il faisait encore nuit. Des courants d'air s'engouffraient dans les couloirs aux structures d'acier déjà rouillées. Des formes solitaires erraient dans d'impossibles recoins. Bron Parilly était un lieu sinistre où je finissais par ne rencontrer que des types en sous-pulls et aux visages couverts d'acné.