Un romancier et conteur :
Henri Gougaud. Un Almanach :

365 contes, la vie des saints du calendrier, l'histoire des prénoms, des recettes de cuisine du terroir, tous les petits trucs de grand-mère, tous les remèdes de bonne femme, un zeste d'astrologie populaire, des faits divers et coïncidences folles, sans oublier les conseils potagers et horticoles et le langage des fleurs...

«Où l'on trouvera, outre les saints du jour et les bontés des saisons, contes en veux-tu en voilà, télégrammes historiques, pensées de bon aloi, gourmandises de bouche, remèdes d'ancêtres et profusion de menus savoirs éclairants et jubilatoires.»
Des contes, des recettes, des conseils potagers et horticoles, des anecdotes sur la vie des saints, de savoureux proverbes et dictons, des bons mots, les indispensables calendrier lunaire et éphémérides, un peu d'astrologie populaire... L'almanach d'Henri Gougaud emprunte les chemins classiques du genre et le remet à l'honneur, mais il le fait à sa manière, érudite, littéraire, et sensuelle.
Les premiers almanachs, prodigieux outils de vulgarisation du savoir, apparurent en France au XVe siècle. «En vérité, des siècles durant, il fut le seul livre des gens du peuple, et donc plus qu'un livre, un conteur de papier, un sage à la maison qui savait presque tout des merveilles du ciel et de la terre. Il était la voix du savoir.»
Un travail considérable de l'auteur, fasciné par la richesse et l'histoire de ces publications désuètes pour le lecteur moderne, et qui a puisé aux meilleures sources pour nous transmettre ces florilèges de la culture populaire. Témoin nostalgique d'un passé à jamais enfui, l'almanach le plus monumental publié depuis de longues années saura séduire de nombreux lecteurs, qui renoueront grâce à lui avec leurs racines et retrouveront les saveurs d'antan et les parfums d'enfance. Et pourquoi cette idée d'écrire un almanach ? «Parce que de toujours me poursuit le désir d'un livre qui soit un proche compagnon, que l'on puisse ouvrir quand l'envie nous prend, comme l'on appelle un ami, et qui soit farci de bonnes et simples choses. Bref un livre comme nous sommes, nous qui aimons rêver plus haut que le front et que nos soucis n'empêchent pas de demeurer, toujours espérant, des militants du bonheur.»

Henri Gougaud est un auteur historique des éditions du Seuil depuis la fin des années 1970. Romancier et conteur, il a publié avec succès de nombreux ouvrages, notamment Les Sept Plumes de l'aigle, Le Rire de l'ange (2000), L'Amour foudre (2003), ou Le Voyage d'Anna (2005)..

JANVIER

signe du mois le Capricorne.

Son élément est la terre.

Son animal de prédilection : la vache
(évidemment sacrée, parce que nourricière).

Sa couleur : le noir.

Sa fleur : la myrrhe, parfum des dieux.

Ses pierres favorites : l'onyx, la calcédoine.


Janvier est le moi des Rois mages, Melchior, Gaspard et Balthazar, venus, l'étoile au front offrir fruits et parfums à l'Enfant nouveau-né. Au plus sombre de l'hiver, Jésus fut une promesse de lumière nouvelle. Voici maintenant offerts les germes du printemps. Ils sont encore embryonnaires, certes, mais bien vivants. La galette des Rois et la fève cachée : ne te détourne pas de cette image sous prétexte qu'elle te semble désuète et dépourvue de sens. Crois-tu que la fève soit par pure fantaisie dissimulée dans la galette ? Que non. Il y a là plus de savoir qu'en un livre. La fève, depuis la plus haute antiquité, figure le soleil encore enfoui sous l'horizon - dans la terre. Elle est la lumière prisonnière de la matière. La terre, la voici figurée - comestible - par la galette. Comestible, c'est-à-dire nourricière comme une mère. Elle est enceinte d'un soleil.
On disait autrefois que dans les fèves se dissimulaient les âmes des morts, et qu'au premier frémissement du printemps elles se revigoraient et montaient au jour, attirées qu'elles étaient par la lumière nouvelle. Quel espoir fou dans cet humble légume ! Les morts ne sont enfouis que pour revivre, germer comme la graine, comme le soleil tombé au crépuscule et renaissant à l'aurore. Le deuil d'hiver est, pour ceux qui savent lire les images naïves, un long et riche travail d'enfantement.

Dimanche, tire donc les rois et triche, s'il te plaît.

Alors couronne-le, et regarde briller ses yeux sur ses joues rebondies. Ce n'est pas un vrai soleil, ça ? Ce n'est pas une vraie promesse de printemps ? Allons donc, ne dis pas que tu es insensible au sens profond des gestes saisonniers, je ne te croirais pas.