«Le croque-mort ou l'élégance au service du polar, pour le bonheur du lecteur (...) des dialogues abondants, vifs et drôles. D'une qualité similaire à ceux du grand cinéma américain des années quarante et cinquante.» Daniel Martin, La Montagne.

«De plus en plus drôle, de plus en plus loufoque...à mourir de rire.» Marie-France Rémond, Le Nouvel Observateur

La vie d'un croque-mort Hitchcock en sait quelque chose... Après une soirée au Cat's Eye à siroter des Guinness et une nuit bien trop courte, il se retrouve nez à nez avec un homme assassiné dans sa cuisine.
À son corps défendant, le croque-mort le plus sexy de Baltimore part en croisade pour innocenter son ami, un musicien ascendant mauvais garçon, soupçonné du meurtre. Entre deux visites à une vieille amie retrouvée par hasard dans une maison de retraite, il n'a de cesse de chercher le coupable. Mais lorsque celle-ci décède à son tour, la situation prend une nouvelle tournure. Perplexe et sceptique, notre détective amateur tâtonne, mais ne se rend pas !

Établi à New York depuis une dizaine d'années, Tim Cockey est né et a grandi à Baltimore, une ville à laquelle il reste très attaché. Ayant abandonné son travail de scénariste pour la télévision, il se consacre maintenant exclusivement à l'écriture.

Déjà parus : Le croque-mort a la vie dure - Le croque-mort préfère la bière - Le croque-mort à tombeau ouvert - Le croque-mort est bon vivant.

L'homme mort était pieds nus. Il portait un pantalon de jogging gris et un t-shirt vieux rose au nom du Moby Dick d'Océan City. Le couteau était planté entre les deux branches du y de Moby. Le Hasard voulait - et d'une manière ou d'une autre, le Hasard a toujours ce qu'il veut - que j'eusse moi-même dîné au Moby Dick d'Océan City pas plus tard que cet été. J'avais pris la cassolette de poisson, qui m'avait été vivement recommandée, mais son goût avait viré métallique à la quatrième cuiller et ça s'était terminé par vingt-quatre heures d'intoxication alimentaire pour ma pomme. Les intoxications alimentaires font un sacré numéro sur les muscles dorsaux - entre autres -, mais ce qui fait froid dans le dos, c'est que j'avais passé une bonne partie du lendemain étendu sur le carrelage frais de la cuisine du bungalow où je logeais. Ce qui réchauffe le dos, en revanche, c'est que j'avais fini par pouvoir me relever et reprendre ma vie trépidante et mouvementée. Pas comme M. Pantalon-de-Jogging. Lui, son ticket était poinçonné.
Je suis croque-mort, je sais reconnaître ce genre de chose.


Je fermai les yeux, plaçai mes doigts sur l'arête de mon nez et serrai.
- Ho, Hitch, qu'est-ce tu fous ? Tu pries ? La voix de Sisco était brusque et geignarde.
Je circonflexai un sourcil, lui laissant le soin de treuiller ma paupière pour l'ouvrir.
- Ça s'appelle une migraine, Sisco.
- Sale nuit ?
- Sale réveil.
- Tu veux une aspirine ou quelque chose ? Je lâchai mon nez.
- Ça va aller.
Sisco tira les mains de ses poches et s'accroupit d'un bond. C'était un zigoto assez souple, du genre fil de fer nerveux, avec des cheveux blonds crados et une belle gueule dont aucune mère digne de ce nom ne saurait être dupe. Il portait un pantalon gris ample plein de poches partout et un t-shirt hawaïen vomitif. En rayonne. Les fleurs vibraient au moindre mouvement.
- Quelle chiotte, annonça-t-il, apparemment plus au cadavre qu'à moi. C'est la merde avec un grand M.