Stefan Bookitco est un tueur. Professionnel. Le genre qui peuple les cimetières.
Ce jour-là, à New York, sa mallette sous le bras, il va «exécuter» son contrat : un chef de réseau nazi. Il ignore la raison pour laquelle ses supérieurs ont décidé la mort du bonhomme. Ça n'est pas ses oignons. Bukhauser, le chef de réseau, est liquidé proprement. Les ennuis commencent quand il faut balancer la secrétaire par la fenêtre et que ses cris alarment la population horrifiée. Toute la police de la ville se lance à sa poursuite.
Après avoir revêtu l'uniforme d'un flic, Stefan prend en otage Miss Moor, une jolie rousse. Les commanditaires du contrat savent qu'il ne faut pas laisser à Stefan la moindre chance de se faire prendre par les agents du FBI. Il en sait trop. Pour le faire taire définitivement, ils lancent à ses trousses Mallory, le plus coriace de leurs tueurs, après Stefan. Ce dernier s'éprend de la ravissante Miss Moor dont l'obstination et la fougue qu'elle déploie à aider son ravisseur ne doivent rien au hasard. Parviendra-t-il à semer la police et Mallory, le tueur fauve ?
Une folle traque qui durera jusqu'à la dernière de ces vingt-huit minutes d'angoisse...

Vingt-huit minutes d'angoisse a paru en 1951 aux éditions Jacquier à Lyon, dans la célèbre collection «la Loupe», sous le pseudonyme de Verne Goody. Après les récentes parutions des oeuvres de jeunesse de Frédéric Dard, les Éditions Fayard ont décidé de publier ses romans policiers qui, après leur première parution sous pseudonyme, n'avaient pas été réédités.

L'appartement de sa future victime était situé au fond du couloir. Stefan sortit une pince de sa poche et coupa le fil du téléphone. C'était une bonne précaution qu'il ne manquait jamais de prendre. Puis il sonna.
Une jeune fille vint lui ouvrir. Stefan ne la connaissait pas. Elle lui demanda en anglais ce qu'il désirait, et il dit qu'il avait une communication importante pour Bukhauser. Il ponctua cette affirmation d'un gentil sourire.
Cependant, il était contrarié. La jeune fille n'était pas prévue au programme. Il n'avait reçu aucune instruction à son sujet.
Bukhauser n'était pas là, mais il allait revenir. Voulait-il l'attendre ?
Elle louchait sur sa valise et devait penser qu'il était représentant en quelque chose et qu'il usait d'un stra­tagème pour être reçu.
Il la rassura :
-Je ne veux rien vendre à M. Bukhauser, affirmât-il. Je viens de la part de Katz...
Ce nom n'évoqua rien dans la mémoire de la jeune fille; du moins parut-il dissiper ses doutes.
- Entrez, fit-elle.
Elle le conduisit dans un petit studio vieillot.
- Il n'en a pas pour longtemps, assura-t-elle. Elle prêta l'oreille : «J'entends la porte de l'ascenseur; ça doit être lui !»
Elle courut dans le vestibule. Un coup de sonnette vrilla le silence.